Marés e Ressacas

Dos jeitos da gente

2012-01-12T18:51:00.005-02:00

Minha mãe colocava os tênis e as camisetas de uniforme para secar detrás da geladeira. Começou porque a gente morava em uma cidade fria, onde as roupas eram sobrepostas no corpo feito camadas para que fosse possível apontar o nariz para fora de casa, suportar o rigor do frio. Parecíamos cebolas, roliças de tanta lã, abandonando as cobertas em busca do conhecimento formal, do hino nacional, da fé incondicional e do convívio social.

Ela bem que tentava estar com a lavação em dia, mas a umidade e o frio não é uma combinação climática muito favorável para uma mãe de três meninas em idade escolar, desprovida de uma secadora e tendo que dar conta da limpeza das roupas, da casa e da alimentação da tropa sozinha. Mais tarde, mesmo tendo nos mudado para uma região de clima mais colaborativo, uma escola laica e já estando cada qual responsável pela higiene e manutenção de seu uniforme, mantivemos a tradição de lavar as camisetas na véspera do início da semana e colocá-las para secar nas grades empoeiradas e mornas ao fundo da geladeira. Dessas coisas que a gente segue reproduzindo sem saber por que.

Mais que uma solução, a função extra atribuída à geladeira era já um procedimento, um tabu que um dia passam a fazer parte dos hábitos e da rotina familiar. Motivo de rixas e querelas pelo melhor lugar, as costas do refrigerador era um ponto de coesão e desencontros dentro de casa. Assim como tantas outras miudezas, a ação e os desdobramentos da prática passaram a ser um fator de identidade da minha família. A gente não se dá conta disso enquanto brinca ou enquanto briga, mas é ali onde decantam os resíduos e fermentam os licores que servirão de lenitivo num incerto dia. Então se segue e quer romper, fazer o próprio caminho. Então se faz. Cria-se outras regras, busca-se outras soluções, compra-se mais varais, critica-se e se desvencilha. Eis que um dia de chuva, descendo as escadas, é esse o tipo de lembrança desavisada que faz com que a gente saiba de onde vem e se sinta inesperadamente bem.

Há momentos de se sentir assim no meio do caminho, diante de uns cascalhos e, não sei, mas creio que contar com essa memória de origem escora o presente e o torna maior que o porvir. Ansiedade é uma coisa, descobri que tenho é pressa de viver por pavor do desperdício e que estou é longe de ficar pronta. Nem sei se é um querer. Bom é mesmo fazer-se, semear-se e, vez por outra, parar para conferir o que vai assentando. Descobri o quão confiáveis são essas estacas fincadas ao longo dos dias que me permiti viver, que não me neguei a experiência do que estava posto. É isso, quanto mais me permito o contato, mais percebo a dessemelhança e vou me tecendo dessa matéria que é cada vez mais própria, extraída da diferença e da compatibilidade. Aí fico só querendo amontoar esses instantes, decisões e compartilhamentos que ora distinguem, ora agregam e só me fazem ser mais eu; chegar mais perto de quem um dia definitiva não poderá mais colecionar a vida. Certamente essa não terá sido melhor parte.

Dia desses ouvi que o procedimento lá da geladeira não é aconselhável porque danifica o eletrodoméstico. É o tipo de declaração de quem não se permite, nunca vai enxergar a enormidade do bafo quente de um motor envolvendo, desbastando e criando vínculos. Eu quero que o refrigerador exploda, quero comprar outro de um modelo novinho, quero o prazer de vestir o uniforme morno, quero a mãe que dê jeito em meus problemas simples e as irmãs que me acompanham nas diferenças, me sabem e me dão limites. Essa a matéria que me faz inacabada e me traz alentos nessas tardes de chuva, sem depois, nem expectativa.

Se alguém tem de morrer, 2011, que seja você

2011-12-29T17:41:00.003-02:00

Se os sentimentos podem ruminar dentro da gente, as conversas reverberam. Despertei assim com os ruídos de uma prosa áspera que mesmo sem som fez ranger minhas engrenagens todas. Não é bom, aridez nunca é; machuca. Acontece que nem tudo pode ser bom e prescindir de lixa. Melhor, conforme as conclusões de minha irmã amiga, o bom está sempre permeado do seu oposto e vice-versa. Na vida, as ambiguidades vêm atreladinhas, de mãos dadas, saracoteando na frente da gente. É um mundo de contradições e aos quarenta anos, ou com um pouco de sorte, se houver quem o alerte, antes disso, a gente aprende também que sabedoria e grandeza é estar resignado com essa regra.

Eis uma lição de um ano todo: perceber e ocupar meu lugar, ainda que em detrimento de um bem-estar alheio. Das questões mais práticas aos novelos cegos afetivos, tudo me exigiu um posicionamento, um estar afiado e pontiagudo que ainda não tinha experimentado. Mais, aprendi que desperto apetites e que isso quer significar pouca coisa, quem tem apetite quer comer. Ponto. Compreendi ainda que tem mais gente por aí que olha pra você sem enxergar do que se imagina. Gente que olha através e por cima. Gente que não entremeia. Gente amarela de medo, sem colhão para olhar para fora e para dentro de si mesma. É mato, como diria minha outra grandíssima amiga.

Por outro lado, topei muita gente, viu. Achei uma meia dúzia aí que é só avesso. Gente linda. Uns que, sem apetite nenhum, se rasgam por você, que olham no dentro dos olhos e acertam você em cheio. Gosto de dizer lá no exatamente. É porque a gente tem um exatamente e eventualmente alguém o acerta. É um gozo. É raro e é uma delícia. Teve isso de bom, isso de estar pronta para as acolhidas, de permitir que me acertassem, que me recolhessem os cacos e me colassem. Eu preciso das pessoas, não muitas, algumas; compreendi enfim. Eu conheci pessoas e uma família linda, eu arrochei os laços com minhas amigas, eu não precisei de psicotrópicos e cuspi fora os sapos que ia engolindo, eu me reconciliei com meus queridos, eu ganhei um irmão mais velho, disse que amava meu primo e achei uma irmã que havia perdido. Eu já blasfemei 2011 muito pelas chagas que me abriu, mas preciso reconhecer que ele também me deu oportunidades de ir ficando melhor e não fiz por menos, fui até ágil para recebê-las.

Vejo muita coisa cicatrizando ou querendo começar, não sou capaz de olhar para os pontos e dizer: ó, não importa a dor, faria tudo outra vez. Não sei se faria. Não sei se tudo, mas à medida que penso sobre o que passou vou tentando ganhar alguma coisa. Quero é que esse ano acabe rápido, quero é vestir minha camiseta azul de Iemanjá, frente e verso, que comprei lá na Vila Madalena e chamar 2012 com todas as minhas forças renovadas ao lado dos que me valem de um jeito caro, um jeito emocionado de entender. Depois que o eclipse fez sua faxina ficou apenas quem é de ficar e eu quero que permaneça.

Olha que humor é coisa diferenciada mesmo, coisa para iniciados nas mandingas dessa vida. Para quem se dava conta de que a vida não oferece presentes ao mesmo tempo em que se gabava de ganhar as gloxínias roxas, desperto hoje com a gargalhada vermelha em minha sacada de outra gloxínia recém-nascida. Pode? Flores minhas. Essa não ganhei, não plantei. Essa poderia ser mais presente ainda pela presença fortuita e inesperada em minha propriedade. Sorrimos. Sorrimos juntas. Sorri com ela por fora e gargalhei de mim por dentro. Vou incorrer nos mesmos erros, eu sei. Vou me entregar e me esfalfar toda outra vez, vou amar de novo. São tentativas. É tolo, é patético e é lindo. Eu me permito. É lembrar do parzinho que não solta a mão, admitir a dor contida no gozo. Os amores perros. A regeneração do parnaso no fígado. O recomeço. Bom a todos. Quebrada. De carinhos.

Kentauros - matador de touros

2011-12-01T18:13:00.012-02:00

Disse pra ele que explicava. Depois disse que não. Aí sim. Só que já. Vai vendo, Maurício, é assim que a gente primeiro encara e arreda sem titubear demais se o cheiro não for muito palatável, se o pasto for escorregadio. A gente tem coragem. A gente tem é muita coragem que vem dessa largueza de não querer vestir. Acabo de descobrir que preciso de um vocativo. Um que nos agrupe, nós do último mês e ocasionalmente do mesmo dia. Vamos nos chamar centauros, que é esse nosso símbolo. Centauros feito se fôssemos manada, feito indivíduos de uma espécie.

O que mais gosto é do peito. Nós centauros temos essa vantagem de peito grande voltado pra cima. Eu acho vantagem. Acho que além de elegante confere também uma condição privilegiada de trotar com as patas e usar os membros pra montar a artilharia. Há quem veja nisso um certo pedantismo. Eu gosto. Faz crer que temos poderes, que por termos o peito oferecido sem nenhum tipo de armadura podemos contra todo e qualquer inimigo. Isso, por si só, já é poder.

Mas, ó, Maurício, não é verdade. Nem se consuma com essa vaidade. Criaturas imunes ao fogo e às flechas nem se abalam, nem nos veem, nem se sonham nossos inimigos. A morte mesmo, não pega. Esse quase-morre é pior, e é todo dia.

Sabe a curva da cintura? Então, da cintura pra baixo você perde a razão. Da cintura pra baixo, Maurício, você é todo bicho. Da cintura pra baixo você não ama, você copula, expele e regozija. São seus cascos que tocam o chão, a parte dura e insensível que o asfalto lixa e lima. Esse o vigor, essa a delicadeza com que você esmaga. É uma coerência ergonômica, Maurício, que olha pra o mundo em tom que desafia. Vai sonhar unanimidade? Vai querer aceitação?

Vai é enrijecer o dorso que apanha, empinar cada vez mais a espinha. Garboso de talhe esculpido na chibata que ninguém desconfia. Você, metade gente, metade cavalo, sabe que, por mais apartadas as naturezas, há momentos de se imiscuírem: você atropela ferido de dor e diante da injustiça não se cala, você relincha.

Suas mãos são para os arcos. Pra os arcos e pras liras. A arma e a arte fazem festa em você. A guerra excita tanto quanto a poesia. O verbo, Maurício, o verbo nos faz sangrar. O verbo em nós vai de tratamento a hemorragia, é o ponto mais fraco, nossa criptonita. O verbo, centauro, é a sua sangria: desarma você, faz esquecer que um semideus não pode amor de homem, nem manda no olimpo.

Você, criatura do fogo, você senhor dos instintos e das delicadezas do espírito, você cruz-credo vigoroso, filho de macunaíma, você, se legítimo, deve estar fadado ao amor de sagitário: livre de liberdade amarrada a esta condição de monstro, a esta aberração de ser ambíguo.

PS: Maurício, 7 é um número cabalístico por demais e eu me permito apenas até onde consigo embelezar os defeitos e recriar o mito.

Ladybug

2011-11-24T21:12:00.007-02:00

Hoje topei com Maria Joana no meu carro.
Era do tipo amarelinha.
Fiquei pensando se não era aquela
que você estava cultivando em seu carro
e que escapou, depois de me conhecer,
e voou umas milhas - umas mil para ser mais precisa -
só pra dizer que espere mais um pouco,
que você demora, mas já vem.
Aí, né, dizem que não ofende: perguntei.
Era não.
Outra.

Gloxínia

2011-11-19T20:22:00.012-02:00

Essa mania de ficar atribuindo sentido. A gloxínia é uma batata. Pensa que é imortal. Não deve ser. Um dia seu tubérculo highlander também há de envelhecer e morrer. Parece uma violeta gigante sua flor roxa e aveludada. Não é. É gloxínia, uma planta de folhas largas e felpudas que saem anualmente de uma batata enterrada. Leva o lance do ciclo da vida ao pé da letra.

Todo ano saem botões, todo ano, desde que chegou, desfila sua exuberância pela sala do apartamento. Depois morre, ou parece que morre, tamanho o silêncio que faz seu tubérculo aconchegado no recheio do vaso. Não pede água, nem elogios, nem carinho. Hiberna meses a fio sem demandar.

Este ano foi recordista. Nunca houve tantos botões. Eles nunca se abrem de uma vez. Sabida. Faz revezamento. Duas flores fulguram, mas pretende durar um pouco mais. Mantem-se à medida que libera os botões. Esta semana abriram. Olhou para elas como quem ganha presente. É que anda assim, querendo ganhar, tentando merecer. Embora acredite, e as circunstâncias reiterem, que é vã essa perseguição da recompensa. Ranços de uma educação cristã calcada no reforço intermitente. Técnica efetiva. Impregna.

Perdeu a cadela, ora, restou a gloxínia, essa flor que vem e abre no fim do ano, bem na colisão astral de seu inferno, desde que se mudou para o apartamento. Este ano tem também Saturno, que agora, no retorno, deve carregar os anéis com ele pra puta-que-pariu. Tem esperança de que lhe deixe os dedos. Tem precisado deles. Quem deu a planta foi a avó, hoje bisa. Veio por acaso com a renda portuguesa. Veio sem saber que dava, sem saber que vinha. E porque quase não demanda cuidados, foi ficando. Ás vezes mais bonita, outras mais raquítica.

Certo é que a notou. Esta semana. Foi dividir com o filho:

- Está vendo essa flor roxa? - elevando-o à altura do vaso - É da mamãe. É presente. Todo fim de ano mamãe ganha essa flor de presente... Não é linda?

Enquanto enunciava já se espantava com o que fazia. A capacidade humana de atribuir sentidos, a linguagem criadeira. Teve vergonha do filho. Vergonha de si mesma. E raiva. Raiva de não ser persuasiva o suficiente consigo. Ela que arrasta as costelas pelas quinas de paredes e anda enroscando o rabo nas pernas das cadeiras. Ela que não suporta gatos, que perdeu a cachorra, que herdou a gaiola vazia. Ela, que com a simples menção de uma coçada, já levantou as patas e mostrou a barriga. Ela não quer saber de darem o leite de seu rebento, nem de matarem seus leões. Ela, que tem exibido o pau depois de liquidar com as cobras, uma a uma. Ela bem que miou, miserável, mendigando o afeto impassivo, que não tem pra dar a gloxínia.

La Chascona

2011-11-18T22:14:00.011-02:00

Às sombras que me penteiam:
- Vão pentear macaco!
De hoje em diante
:Neruda. Só vivo só
desgrenhada.

Das razões que a própria razão desconhece

2011-11-16T23:00:00.002-02:00

Devo esclarecer que não a pedi em casamento por causa de sua fortuna e ainda menos pela sua beleza um tanto equívoca: tinha a cara de tainha e o odor das lagostas. Foi pelo odor e não pelo rosto que a escolhi para minha mulher.

Murilo Rubião - Ofélia, meu cachimbo e o mar

Ato de fala

2011-11-16T00:07:00.001-02:00

Eu te decepo, lirismo, até a próxima poda.

Das graças de um palhaço

2011-11-14T21:39:00.014-02:00

Ele não tem graça, mas seu nome é Benjamin e seu codinome, Pangaré. Trata-se de um palhaço em crise com seu viver errante pelas currutelas do interior do Brasil e sua lida de palhaço e administrador do circo. Cansado de ser esteio de sua trupe, de resolver desde as montagens das instalações das tendas, a corrupção das autoridades e até o problema do sutien de uma velha atriz que teve o seu arrebentado no palco, Benjamin está prestes a abandonar o navio.

No picadeiro, Pangaré já não convence com seu cansaço e sua falta de energia, fora dele está sempre distante de seus companheiros, afastamento de quem despertenceu e já não se enxerga como parte daquele universo. Em seu isolamento, Benjamim pensa nas coisas que precisa fazer e sonha com o conforto ínfimo de um ventilador, que não pode ter. É tomado de uma apatia, um desencorajamento que não o permite sair do lugar onde se encontra. Pangaré não vê saída para si até o dia em que, sem dormir, desaba no palco e é substituído pelo pai, o palhaço Puro Sangue. É quando finalmente tem a iniciativa de abandonar a trupe e ir tentar sua sorte em uma cidade. Procurar por Ana, moça que conheceu após um espetáculo, e tentar criar raízes.

Sempre achei significado nessa figura do palhaço. Inicialmente pelo medo que me despertava, em seguida um aspecto um tanto romântico de cores e simbolismos e, por fim, pela descoberta que esse filme me ajudou a traduzir: o palhaço é símbolo mítico da farsa humana. Representa e expõe a tentativa constante de sobrepujarmos a falta que nos pertence tanto quanto a alegria. O palhaço é uma alegoria em si. Dizendo assim parece evidente, mas creio que não poderia haver personagem melhor para discutir essa dualidade que a de um palhaço do interior brasileiro. A escolha dessa personagem nesse espaço defronta de forma objetiva a comédia, inerente à vida do artista, e o drama de ser Pangaré no osso de Benjamin.

Em “Conversas com Woody Allen”, o cineasta expõe o que pensa acerca das comédias e declara sua preferência pelos enredos mais sérios, chega a falar em uma supremacia do drama sobre a comédia na medida em que discutem questões que propõem de forma mais vertical, as comédias as expõem e satirizam, todavia não se aprofundam. Não pretende com essa declaração desprezar a comédia, é o que mais faz e sabe o quão bem ele o faz. Segundo ele, uma boa comédia conta mais com a graça das personagens que com as piadas propriamente. Distingue as piadas em verbais e não verbais, o que reafirma essa teoria de que a graça está na maneira como se traduz o texto, mais do que o enunciado propriamente. É tanto que ao escrever papéis pensa nos atores que irão representá-los, no tipo de piada mais adequada para aquele ator e considera, inclusive, as possibilidades de improviso que poderão ocorrer. Quando escreve papéis para si afirma contar com uma gama restrita de possibilidades de personagens que poderia fazer em função de seu biotipo e da sua capacidade limitada de atuação.

Estou encantada de não entender como foi que Selton Melo realizou em O Palhaço tudo isso que Allen descreve. Ele fundiu o cômico e o trágico com sutileza de cineasta perspicaz e seu habitual brilhantismo de ator. É uma atuação daquelas que costumamos chamar “para dentro”, tanto na dor, quanto na graça de Benjamin. Selton abusa das piadas visuais, como categorizou Woody Allen, e nos faz rir de quem aquela figura é, submetida a essa ou àquela circunstância. Escreveu para si um personagem completo na ambiguidade humana, que é justamente o tema que o filme propõe: a dualidade, a insatisfação, a porção faltante do humano que ora ameniza e ora vem com toda força incomodar os dias daqueles que Drummond apelidou os delicados.

A busca pela identidade, traduzida na ironia do próprio documento que o palhaço precisa providenciar para estar no mundo como um cidadão, é a membrana que ele precisa romper para por os pés na estrada sozinho e viver suas experiências longe das tendas onde cresceu e das pessoas que se tornaram dependentes dele para tudo. Benjamin quer experimentar a liberdade, querse permitir a alternativa para só então escolher o que quer para si.

Trata-se de um filme meio inclassificável nessas categorias do cômico e do trágico, acredito. Contudo sua beleza e genialidade, ao que parece, residem justamente nesse ponto. O Palhaço não tangencia, mas aborda com profundidade a temática a que se propõe, sem, contudo, deixar de conter momentos engraçados, hilários até. É sempre uma graça que nasce do drama, da condição miserável da personagem: a velha gorda, cujo sutien arrebenta no palco e a deixa nua diante da plateia, o homem que sofre porque cheira mal e incomoda os demais, o desengonçado que se apaixona pela pintura de uma cabra e passa a ter sonhos eróticos com ela, os inúmeros casos de exploração e suborno e as diferentes formas tácitas de a abordagem acontecer. Toda essa problemática do cenário brasileiro é abrangida nos momentos cômicos do filme de um jeito leve, como Allen preconiza ocorrer nas comédias.

No entanto, outros aspectos como o amadurecimento de Benjamin, a necessidade de sair do ninho e realizar sua trajetória para enfim reconhecer seu pertencimento àquele mesmo lugar de onde saiu, o apoio da família e dos amigos, que embora tristes compreenderam a necessidade de Benjamin de se perder para que pudesse se encontrar. O filme, antes de mais nada, é essa história bonita de encontro com si mesmo, essa a temática que se buscou verticalizar, de um processo doloroso que é abandonar o que se denomina “zona de conforto” e ousar mudar, entregar-se ao desconhecido, ao amor, às possibilidades, ao novo que pode, inclusive, não acontecer. Contudo, haverá sempre essa jornada, a permissão da experiência que transforma o homem e, ainda que opte por retornar ao ponto de onde partiu, retornará outro.

Benjamin era um homem taciturno, um palhaço sem vontade, um dono de circo desencontrado e um filho triste. Volta disposto a desempenhar seu papel de outro jeito, abraçando a vida que tem com tudo o que ela tem dentro. A vida que compreendeu ser a sua após o ritual de iniciação. Porém, o foco deslocado para a personagem da bela menina ruiva, filha dos artistas, encantada em começar a integrar a trupe com um papel no picadeiro, tempera com uma dose de acidez o final adocicado dessa história sinalizando para os desdobramentos que hão de ocorrer na vida dessa pequena. A bela, observadora e sensível, visivelmente diferente daquela trupe e para quem, um dia, também ficará pequena a arena do circo, vai crescer. E é assim, com a delicadeza que permeia o filme do início ao fim, que o espectador é amavelmente endereçado a esse lugar da dureza pouco engraçada e instável da existência.

Uma Fábula

2011-11-07T18:44:00.007-02:00

Se precisava arrancar,
ficava com menos, bem menos.
Nem dava asas à cobra,
nem dispunha do pescoço,
se não era pra morrer de aperto.
Um lugar?
Ah, deve ser esse onde vão dar pistas falsas,
onde a víbora não pia, nem estrangula o bezerro?
Se para nada, nada.
Ficava o corpo íntegro, talvez amizade,
certamente respeito.

Amar la trama más que al desenlace?*
No puedo: ofrenda, piel de cordero.

*Jorge Drexler

Latifúndio

2011-11-01T19:11:00.002-02:00

Fazia usucapião,
mas fui tocada na tocaia –
ostracismo.

Banzo forte esse agora, quero a escritura do meu colo,
onde flagrada em despejo assisti a um direito desadquirido.

Um pouco de torque, talvez, uma foice, uma enxada
e invadia.
Era meu meio hectare desse peito, era quase.
Deitava em cima minha carcaça de sem-terra, nem argumento,
desapropriava na unha esse terreno improdutivo.
(Nem pretendia tudo, eu cabia na metade.)
Saía nunca mais.
Aboletava para sempre e lavorava - bóia-fria -
até romper, ia frutificar comigo.

Maus tratos

2011-10-25T18:04:00.005-02:00

Ruminar amarga esse gosto ruim,
queria comer a tristeza, saber acabar com isso.
Mesmo se esquivasse de coragem rala
teria afastado o mato e olhado no olho,
acertava em cheio o fundo claro onde me esparramei:
não posso, teria dito. E atravessava.
De dentro da verdade desembainhada, na limpeza das palavras proferidas
ia pastar alhures.

Como preferir essa magreza torpe
de gado tratado no cocho da desconsideração?
Mastiga, vaca desenganada, que a delicadeza está em falta.

Poema só para Jaime Ovalle - Manuel Bandeira

2011-10-14T22:14:00.003-03:00

Quando hoje acordei, ainda fazia escuro
(embora a manhã já estivesse avançada).
Chovia.
Chovia uma triste chuva de resignação
como contraste e consolo ao calor tempestuoso da noite.
Então me levantei,
bebi o café que eu mesmo preparei,
Depois me deitei novamente, acendi um cigarro e fiquei pensando...
- Humildemente pensando na vida e nas mulheres que amei.

(este poema me ensinou o valor grande e pluvioso de uma assonância, veio com força agora. Dá-lhe Manuel, dá-lhe Manuel)

Fragmento de Desassossego

2011-10-14T21:46:00.007-03:00

Um dia vai me achar bonita.
Vai me achar bonita,
não porque meu cabelo seja preto
e me farte a carne no beiço e na bunda.
Um dia vai me achar bonita,
porque gosto de tapioca e de dançar,
porque, no inverno, prefiro sopa e evito folhas,
porque espumo com a raiva e não gosto de chuva.
Um dia vai me descobrir bonita
por entender que só quando me apaixono
o barulho é tanto que fico muda.
Um dia vai reunir tudo isso e vai me saber indiscutivelmente bonita.
Bonita de querer me amar e me dizer,
bonita de merecer a lua.
Mas vai ser só depois, quando enfim reunir coragem
e as palavras lhe romperem o muco,
juro, lamento se doer um pouco
ao notar que também sou surda.

Sublimação

2011-10-13T19:31:00.004-03:00

Yani, darling, a você que brotou com esses versos tão poderosos que roubei em forma de paráfrase.

Pode ser fenômeno de gelo virar gás ou de gás passar a gelo,
pode ser pura física, sem mediação, sem derretimento no meio.
Pode ser.
Mas pode também ser meta, alternativa à morte,
finalidade íntegra à contenção do desejo.
Doutor Freud, olhe, indiscutivelmente, descoberta de gênio.
Bonito isso de enfeitar o mundo se valendo da pulsão alheia.
Quem pretendia enternecer com versos
essa vontade lúgubre de virar poeira?

Hiperfoco

2011-10-10T19:54:00.003-03:00

Caio, é uma intervenção transversal de precisão cirúrgica: vai lá no exatamente com a ponta da agulha, vácuo, puxa. Sabe aquela bile? aquele verde? aquele musgo? O êmbolo traz o colostro. Tem mulher que a gente permite levar o colostro da gente, machucar nosso seio e até arrancar a dor pelos nossos olhos de sussuarana parida. Tem mulher que a gente deixa, delas se encarrega quem carrega. Confia? Mas, ó, o hiperfoco, Caio, muita delicadeza. Nem acho que você saiba usar isso. Se o procedimento falha, olha que já vi muito touro morrendo, se o procedimento falha... Vixe! Sai que é derramando a vida.

Do essencial

2011-10-08T22:07:00.001-03:00

Essa pergunta “tudo bem?”,

quer mesmo ou só moldura?

Soa avessamente, nunca sei se assinalo a alternativa
ou se discurso. Na dúvida - "tudo".

Detesto frames.

“Tudo bem?” no topo e o rodapé: “se cuida” .

Desprezo redundâncias, generalizações, linguagem fática.

Quer falar comigo traz recheio:

castanha com maçã e canela,

trufa com licor e amêndoa...

O granulado, para forma onde cabe,

o granulado aos afeitos a confeitos.

Dispenso protocolos, não posso com mesuras:
quero na colher o brigadeiro ainda quente, sem frescura.

§ único

2011-10-07T20:05:00.002-03:00

Então é isso, cláusula nova:
quem não sabe jogar, cai fora.

Recipientes e Utilidades - Onde está o corpo?

2011-10-05T12:40:00.007-03:00

Chávena

Aparato e aparador,

reconheço porque dói,

existe enquanto não some.

Instrumento de medida,

unidade subjetiva,

milimetricamente lugar onde.

Processador

Pedi menos,

mas o rechearam de suculências

e salientaram os contornos.

Disfarcei protuberâncias sem mérito,

mas elas insistem e coroam arbitrariamente

o ser escamoteado e benzido

nesse corpo fechado que me deram

e na folga, dentro dele, que me dança.

Tabuleiro

Sei que está ali porque tenho fome.

Lavá-lo, abrigá-lo, evitar a vergonha: compulsoriedades.

Sei que apara os golpes, vibra os espasmos e registra.

Acontecimentos crescem e são vistos.

Esparso: o corpo é quando, não onde.

Onde está o corpo?

2011-10-04T19:32:00.004-03:00

Deveria saber, o futuro não chega.

Sendo futuro, mora na frente.

Chega o presente, anguloso e tátil
(quase sempre).

Lugar de osso e curva, pouca carne.

Presente é corpo, apara,

lugar onde tudo, para tudo.

No corpo presente

só o que está: do tornozelo ao cotovelo, juntas,
ligamentos.

Perigo é articulação sem carinho,

vocábulos retorcidos de dor crônica,

reumatismo.

Do que nunca música (ou exercício imagético)

2011-09-29T21:19:00.004-03:00

Fosse eu um instrumento, qualquer um.
Importava era a mão
abafando em cheio os acordes últimos,
evitando vibrarem inteiros.
Verossimilhança poética, se acaso me entende.

Um quarto

2011-09-28T12:29:00.004-03:00

É a natureza, devia saber. Cadela que vai parir revira terra, faz leito. Elefante deixa a manada e pega a vala se quer morrer. Isso de ir querendo gente, gente, gente e só servir rodeada, isso é medo de escorrer. Isso é desespero, conexão forçada. O mundo pasta e a gente flui. Pelas coxas. Só pode assim. Sapiência da natureza que de um jeito ou de outro avisa a hora da sangria. Instransferível. Quem segura a sua mão, pode até ser. O ferro que foge é seu. Vai morrer, vai morrer de novo pra largar de ser atrevida. Cheia de gula. Lua. Fazer pacto com o que. É medieval, eu sei, mas alivia.

De taipa com bagaço

2011-09-27T17:05:00.007-03:00

Morando numas palavras
de paredes empenadas, sem viga.
Não aguentam o maremoto de comer cerrado.
Esteio forte pra noite quente de olhar pra cima.
Morando numas palavras,
grata por ter paredes, rede e marias.
Sem forro, o contexto me lê,
desabriga.

Something that just came up

2011-09-19T19:44:00.004-03:00

Se nem for texto o silêncio, signo.

Súplica

2011-09-19T12:54:00.012-03:00

Ungida com essa arbitrariedade decepante,
ó, maldita hereditariedade; ó, inquietação genética!
Alguém, com um condão enfeitiçado, um cajado, uma adaga,
verdugo ou orixá, mestre dos magos, gorpo, capitão caverna,
por amor a qualquer causa, pela mais absoluta indiferença:
interceda por mim nesta hora tão fatídica.
Venha e cale esse demônio escandaloso que me aleija.

Silêncio pode não ser texto - Oxalá!
- mas significa.

Da fé que mora no desejo (ou simplesmente boa lembrança)

2011-09-13T19:47:00.004-03:00

Como é, você já beijou a solidão? Sabe o gosto que ela tem? Que gosto ela tem? Eu sei, eu sei. Ela gosta da gente de um jeito desgostoso, não é? Você fica assim meio desgostada, menos gostada, menos. A solidão tem um beijo muito duro, chapiscado, sem seda. Beijo de solidão não escorrega. Engastalha demais. E é meio esfolado de triste. Tem vez que você escolhe, quer beijar o asfalto quente. É que mesmo se for sem querer, e ela quase sempre quer a gente, mesmo assim não alivia. Fica lá esticando aquele beiço tenso, teso, que mais parece um castigo, uma palmatória. Solidão é não-beijo. Nem, ó, nem é. Cansei de estalar brita. Cansei. Eu hoje lembrei o dia inteiro. O-dia-inteiro lembrando um beiço de beijo verídico. Quase não acreditei, mas de lembrar, lembrar eu fui lembrando. Tudo. Chamam de cine-pensamento. Exibe uma boca de beijar bom, muito, mas muito mais que bom. Beijo ensopado, de molho gostoso, de tesão. Beijo acolchoado, de fazer de travesseiro, de caber dentro. Beijo de carne de primeira que nunca viu um bife. Com cheiro de planta. Só macio. Vivo, de intenção.

Surpreendido numa Epifania

2011-09-11T22:00:00.003-03:00

O personagem Mickey, encarnado por Woody Allen - ele mesmo, em Hannah e suas irmãs, conta a Holli como foi que superou a crise que o fez abandonar o trabalho:

Saiu de casa para respirar ar puro após uma tentativa fracassada de suicídio, que tinha como argumento a impossibilidade de viver em um mundo sem Deus e a sua incapacidade de acreditar nessa existência. Caminhou até não poder mais e entrou em uma sala de cinema onde passava um filme que vira várias vezes desde a infância e adorava.Começou aprestar atenção e a se envolver. Pensou:

Como pôde pensar em se matar? Que estupidez! Veja essas pessoas na tela. São engraçadas. E se o pior for verdade: Deus não existe e só se vive uma vez? Não quer viver a experiência? Não é tão chato assim!
Pensei que deveria parar de procurar respostas que nunca encontraria e curtir a vida enquanto durasse. E o depois? Quem sabe? Talvez exista algo. Ninguém sabe. "Talvez" é um fio muito fino para nos apoiarmos, mas é o que temos. Então relaxei e comecei a curtir o momento.

Woody Allen, by himself in Mickey's shooes

De como povoamos superando as invensíveis baratas

2011-09-09T22:41:00.005-03:00

(é tudo dele, viu, gente, não contribuí com nadinha. só fui dando pause e copiando)

Durante toda nossa vida, enfrentamos decisões penosas. Escolhas morais. Algumas delas têm o peso tão grande. A maioria não tem tanto valor assim. Mas definimos a nós mesmos pelas escolhas que fizemos. Na verdade, somos feitos da soma total das nossas escolhas. Tudo se dá de maneira tão imprevisível, tão injusta que a felicidade humana não parece ter sido incluída no projeto da criação. Somos apenas nós, com nossa capacidade de amar, que atribuímos um sentido a um universo indiferente. Assim mesmo, a maioria dos humanos parece ter a habilidade de continuar tentando e até de encontrar prazer nas coisas simples como sua família, seu trabalho e na esperança de que as futuras gerações alcancem uma compreensão maior.

Crimes e Pecados - Woody Allen

DM pra vc!

2011-09-06T22:06:00.008-03:00

Penso que o twitter seja um lugar altruísta por demais. Renúncia. Quem enuncia lá se prets a uma comunicação quase abnegada. Ela tanto pode quanto nem. Tantos ecos despojados da intenção da resposta, desobrigados da interação, reverberando erráticos. Será? Fico pensando para onde vão os tuits não respondidos ou não retuitados. Alguns tão preciosos... Uns têm forma de pergunta. Outros gritam! Fico querendo pegá-los no colo, dar-lhes uma resposta.Mesmo para os meus. Tenho sintomas com o twitter que não aparecem em outros ambientes. O twitter é legal, mas me assusta um pouco.

Sem Resposta

Nesses breves momentos em que falo à toa, é como se eu morresse. Pois o ser amado se torna um personagem de chumbo, uma figura de sonho que não fala, e o mutismo, em sonho, é a morte. Ou ainda: a Mãe gratificadora, esta me mostra o Espelho, a Imagem, e me diz: "És isto." Mas a Mãe muda não me diz quem sou: não sou mais fundado, flutuo dolorosamente sem existência.

R. Barthes - fragmentos de um discurso amoroso

A política da solidão

A sociedade da antipolítica precisa tratar a solidão como uma pena e um mal-estar quando não consegue olhar para a miséria da vez: o fetiche da hiperconectividade, que ilude que não somos sozinhos.

Márcia Tiburi - Revista Cult http://revistacult.uol.com.br/home/2011/09/politica-da-solidao/#.TmVc2yh75Dd.facebook

La hija del caníbal

2011-09-03T22:43:00.003-03:00

El cielo, se existe, deve ser un momento de sexo, detenido.
(La peliroja Lucía, personaje de la película "La hija del caníbal")

Pequena Anacronia - uma reação aos desencontros de Drummond

2011-09-03T20:30:00.005-03:00

São João foi há tanto tempo...
até agosto se foi, não suporto mais essa quadrilha.
De todos, só não queria ser Lili.
Tudo bem, tudo bem... Minha vez de bater-cara.
J. Pinto Fernandes, 1,2,3!
Pode sair daí de trás, já vi onde está escondido.

Para refrescar a memória: http://youtu.be/2hG9PsqJGds

Chat (ou fragmento do discurso sem amor)

2011-08-31T12:34:00.004-03:00

- ... e que forma vc tem?
- forma? ah, deixa pra lá... melhor deixar pra lá...
- fala, fala! fiquei curioso. quero saber.
- se insiste... uma desdentada, engastada, enferrujada, contaminada chave tetra de cadeia.

A CONVERSA (Roland Barthes - fragmentos de um discurso amoroso)

A linguagem é uma pele: fricciono minha linguagem contra o outro. Como se eu tivesse palavras à guisa dos dedos, ou dedos na ponta de minhas palavras. Minha linguagem treme de desejo. A comoção vem de um duplo contato: de um lado, toda atividade do discurso vem realçar discretamente, indiretamente, um significado único que é "eu te desejo" (...) (a linguagem goza ao tocar a si mesma); de outro lado envolvo o outro em minhas palavras, acaricio-o, roço-o, cultivo este roçar, nada poupo para fazer durar o comentário ao qual submeto a relação.

Isso é problema d’Ella

2011-08-30T19:02:00.003-03:00

Ella havia se deixado abater. Já não sustentava a cauda, não se punha de pé para fugir dos carnívoros. Deitada sobre as patas largas, entregue às erupções e aos tiranossauros, tinha ainda os olhos meio abertos, quase vivos. Ella possuía uma carcaça substanciosa e era a essa mesma substância que Ella sucumbia. Sua casca, mais craquelada que o costume, estava de ovo e isso não tinha absolutamente nada a ver com a secura do clima. Não comia nada; nem salada de rúcula, nem bolacha recheada. Comesse também não revertia. Pendia para fora da boca a língua desidratada e não havia rímel que aprumasse os longos e embaraçados cílios. A manada nunca admitiu o seu fracasso. Ficava feia descabelada. Mágoa e descoragem não eram toleradas. Ninguém podia entender como foi que Ella, constituída do peso e das asas, se deixou capturar pela estupidez das armadilhas. Ostracismada. Ella se deixara abater de dentro para fora e as consequências dessa deserção para um trambolho frágil naquele cenário inóspito eram simplesmente trágicas. E irreversíveis.

Motivação

2011-08-29T22:26:00.004-03:00

Escrevo porque tenho medo de perder a linguagem.
Solidão demais faz a gente ficar bicho.
E só.

Do que não posso para dentro

2011-08-28T20:15:00.008-03:00

Ausência bem suportada nada mais é do que esquecimento
Roland Barthes

Tenho o peito quente feito a palma da sua mão.
Peito mesmo, sem alegorias, nem metáforas,
essa parte delicada, seio de vasos túmidos e tanto tato,
protuberância sem significado exalando a febre da ausência do seu contato.

Excerto de história que era uma vez e pode não ser nunca ou tantas outras mais

2011-08-26T20:14:00.005-03:00

Então, com a peixeira em punho, virou-se para o reverberante dragão do mar e disse:

- Não ouse! Não avance! Não mova! Se lançar a chama eu lhe abro a garganta. Se levantar essa cauda eu o esquartejo. Se abrir essa boca vai engolir instantâneo o aço gelado do gume do meu desprezo!

O dragão, decepcionado com desânimo do adversário, murchou as escamas e se conteve. Ficaram ali, fera entorpecida e pirata desencorajado, desalinhando os olhares em meio ao mar cambaleante e ermo, evitando, sorumbáticos, o jogo, a dança do acasalamento. O que o pirata não sabia é que as forças despendidas no embate eram exatamente as mesmas para equilibrar-se sobre a prancha. Gastou-se solitário, esquivando-se do encontro.

Adeus a Maya

2011-08-21T22:53:00.009-03:00

pelo cordão perdido
te recolher pra sempre
à escuridão do ventre, curuminha
de onde não deverias
nunca ter saído

Chico Buarque

A cachorra foi embora e eu não sofri. Não, ela não era minha filha, era uma cadela. Eu a teria chamado de Berenice, muito mais óbvio, muito mais próprio. Mas não, foi se meter com mitologia, vira-lata com nome de deusa, ainda mais da ilusão. Não cresceu dentro de mim, não me bebeu, nem rejeitou meu peito quando nasceu. Pelo contrário, achou que podia prover minha cria na condição de ama-cadela. É claro que eu a quis. Foi muito de verdade a simpatia, a companhia. Perdi o contato. Não sei se cheguei a ter cuidado. Imprudência afetiva. Saltou bem fora de mim. Tenho suspeitas... Não, eu não abri a porta pra que ela saísse, mas senti alívio de não ter mais de sentir seu cheiro, nem de me penalizar por impedi-la de farejar a rua. Seu ranço já me incomodava fazia tempo, as unhas no chão do apartamento, o choro encruado competindo com as minhas agruras. Eu queria que ela fosse embora. Embora não tenha nenhuma responsabilidade por ela ter ido. Não sinto culpa por não a querer mais aqui. Desinvestimento. É assim que acontece, nessa mesma instantaneidade, nessa linha rasa e dura que divide o sentimento de sua cura. Às vezes acontece entre a mesma espécie. Não tenho porque sonegar tristeza. Não senti. Não, ela não era minha filha, era minha cachorra. Um animal de estimação cuja estima expirou. Feio? Pois tomei a providência de guardar o chicote para as coisas mais horríveis que, oooh!, existem aqui. Sofro por ver meu filho sofrer. Não sinto culpa, corrente pesada do caralho. A cachorra fugiu e a vida incontornavelmente, que já era, continua.

estória de princesa para crianças-meninas - por Gabriela Cordaro

2011-08-19T23:38:00.004-03:00

Gosto de dizer atravessada para minha atual condição. A analista disse que fui batida no liquidificador e não dá pra saber onde começa ou termina. Minha querida irmã amiga confidente e sabe-tudo-da-vida disse que estou jiboiando com o bucho cheio de bezerro. Fato é que a atriz Gabriela Cordaro, do grupo de teatro paulista Coletivo Teatro Dodecafônico, foi quem melhor acertou na descrição até agora, sem saber. O texto a seguir é de sua autoria e faz parte da peça "O disfarce do ovo" que tive o prazer de assistir nessa minha última travessia pela antropofágica São Paulo. Trabalho lindo! Satisfação imensa de ser lida ao ler. Feliz encontro! Deliciem-se:

estória de princesa para crianças-meninas (meninos também podem ler e não tenham pudor em gostar)

Porque era filha do Sol e da Lua não podia andar pelo mundo sozinha. Andava em carruagens de mãos apertadas e dedos entrelaçados com os do Sol e os da Lua. Sempre no banco de trás.
Nunca respondia por si. Quando achava que dizia algo próprio, tinha por de trás os raios do Sol e a luz da Lua a lhe imprimir ritmo e magia.
Se tinha pesadelo, o Sol ou a Lua vinham lhe acalentar.
Uma vez, deu de andar na rua. Voltando pra casa, na ausência do Sol e da Lua, sua pele toda empipocada pedia algodão com água fresca. Tinha alergia de andar sozinha.
Sendo filha do Sol e da Lua, tinha encantos e anéis de saturno.
O tempo passou para a filha do Sol e da Lua. Passou. Passou. E, sem saber que o amanhecer chegaria naquele dia, ela abriu todas as janelas. Sendo filha do Sol e da Lua, tinha poderes e aleluias. Só não sabia. Determinou que não teria alergia, saiu só e maravilhas: mais fortes eram os dons da filha do Sol com a Lua. Só que ela não podia imaginar no meio da escuridão e confusão que eram razão do encontro do Sol com a Lua. Era esplendoroso estar sozinha, escolher se para a direita ou para a esquerda. Desprotegidamente protegida por ela mesma. Sendo ela inteira, era cada vez mais parte do Sol e da Lua, mas se bastava sozinha.

saiu daqui: http://pidgininofensivo.blogspot.com/2008/03/estria-de-princesa-para-crianas-meninas.html

Outra Definição

2011-08-13T18:52:00.005-03:00

Sãopaulear: realizar modalidade de cirurgia cardíaca que consiste na abertura do esterno para arregaçar o peito e deixar o músculo crescer exposto. Quando termina, outro.

Debalde, Caio, nesse curso de rosa

2011-08-04T21:48:00.008-03:00

E, aí desde aquela hora, conheci que, o Reinaldo, qualquer coisa que ele falasse, para mim virava sete vezes.
Grande Sertão Veredas - Rosa

Asia, Caio? Tem palavra que pedra, não é? O fluxo, ó, atarrafado. Já tentou commitment? É, junteza séria, de granito, muita rocha. Tão indigesta. A maioria entala. Ausência também, quase engana, mas engasga. É o circunflexo, Caio, desinteira mesmo. E olha que a gente sabe, conhece o envergamento de um vocábulo. Só serve pra quem servir, pode experimentar antes, meter sal a gosto e o sabor só depende da boca que come. Eu, se fosse você evitava. Amor, ninguém engole. Acha que é pra congelar, ficar durando lá sei onde. Parece que se puser na boca engrandece, não tomba. Todo mundo evita, Caio. Signos assim espichados, maciços, esses do fragmento principalmente. Já teve problema no fígado? Isso sim é hiperfoco. Maçada. Medra por dentro de um jeito enfeiado. Fica com a barriga inconfortante, um estar mal. Fica cheio de pontas, sem outro apetite. Evite, Caio. Eu, se fosse você evitava muito significante insonoro; também não multiplicava tanto o significado. Tudo vezes sete fica muito, Caio, vira riomarsemfim. Riobaldo. Muita largueza, muita profundidão. Da próxima vez, você vai com calma: ouve, pega entendimento, rasga, molha no leite, quebra no meio se achar que fica mais fácil, mas não inventa de comer palavra crua vertebrada. Assim você morre, Caio. Espinha de peixe não é pra gato. Nem escaldado.

Talvez porque fosse primavera

2011-08-02T18:01:00.003-03:00

Sabe aquela manhã azul de Londres, Strand Avenue, brisa cortante na sombra, peito desinchado, café com pâtisserie ao lado da Courtauld Gallery e a galeria? Aquela pode ter sido a manhã mais feliz de sua vida. Pode ter sido a única vez em que reuniu toda a balbúrdia de suas vísceras inquietas e parou. Você soube tão bem estar sozinha com as suas companhias todas enfileiradas. Que comportamento. Quase não perguntavam, nenhuma conversa paralela, imóveis debaixo da pele alucinando entre as cores e os contrastes. Desconfiava? Você, que anunciava e podia o mundo antes mesmo de achar o Renoir, você sabia? Sabia? Heim, lembra aquele silêncio estalando no piso de madeira? Lembra? Nunca mais voltou.

Definição

2011-08-02T17:59:00.000-03:00

Desvontade, Caio, é quando você arrefece diante da intenção de cair.

No samba é assim

2011-08-01T19:14:00.007-03:00

No es mejor nunca que tarde? Indagou Neruda em seu Livro de Perguntas. Até hoje não houve uma vez sequer que eu pudesse responder a isso afirmativamente. Em se tratando de pessoas, então, acho esplendoroso quando sei de alguém que, antes do fim irremediável, tem a chance de somar e multiplicar uma aprendizagem.

Nosso vitaminado Chico, por exemplo. Levou anos, álbuns, umas bordoadas de amigos, muita cana e quiçá quantas Marias e uma Marieta até concluir o necessário, até entender que levar a moça para o samba não é garantia de nada. A moça, se é dama que se preze, domina o samba e as regras de uma boa gafieira. É, tem regras, ora, não é ir chegando e saracoteando assim de qualquer jeito. Em primeiro lugar, dama é sempre convidada pelo cavalheiro e, uma vez abordada, não está autorizada a fazer desfeita. Ah, mas ele não sabe dançar... Passo básico, filha. Ah, mas ele não conduz direito, passo básico. Ah, mas ele se achega muito e eu não gosto do cheiro... Passo básico, básico, básico. Trava o braço e as narinas, daqui a pouco você respira ar fresco. Número dois, tem dama que não tem marido, mas tem parceiro. É outro código. Pode até ser que só dancem vestidos, mas as regras guardam semelhança com as do matrimônio. Não há o que reclamar, gente, ela só dança com ele. A todo mundo custa algo, se quer namorar essa moça, namora ciente e sem cara feia.

Coisa mais desagradável é a gente tentar se divertir com alguém se condoendo do nosso gozo. Ah, não, aborrece mesmo. Você quer se jogar, esquecer do tempo, escorregar no ritmo e sabe que tem alguém ali azedando, remoendo. Alguém que não se entrega, cujo prazer é outro, mas também não vai embora. Puro egoísmo. Falta de generosidade. Amor não é isso, isso é ignorância afetiva. De uma desinteligência tão brutal, uma incompetência para sair de dentro de si e amar o outro com o que o outro tem dentro, suas transas, seus desejos. Incapacidade de perceber que amar não é estar diante do espelho, e sim do inesperado, da surpresa. É essa diferença que avoluma a gente, que torna mais interessante, que complementa se a gente se enamora dela, claro, se a aceita. Mas aceita de verdade, gostando dela, achando graça, permitindo que faça parte do que não somos, mas queremos por perto. O outro, ao se sentir querido e respeitado, entrega-se ainda mais. Clarice, a Lispector, é que já falou desse pacote fechado que é a pessoa humana e dos perigos de se cortar até os piores defeitos, afinal nunca se sabe o que sustenta o edifício inteiro. De arrepiar essa compreensão. Coisa de quem deixa o outro sambar em paz.

Então, mas de volta ao samba, às canções e ao bom e velho compositor, o importante é que tenha se conscientizado de tudo isso antes de seu último trabalho, verdadeiro presente. Depois de tanto cantar Sem Compromisso e Deixa a Menina acabou gravando Sou Eu. Agora ele sabe que mais que levar a mulher ao samba importa trazê-la de volta pra casa. Entende que o prazer dela não é o seu e a prefere acesa. Sabe que, se gosta dela nesse ponto só tem a ganhar quando ela se espalha no salão. Então se enxerga como parte de sua coreografia, vira o auge dela, a sequência mais bonita de sua dança. Isso que é companheiro, isso que é parceiro bom. O cara potencializa o gingado da sua dama e conduz, que a condução é tudo. Ele sabe, ela também. Alguém disse que era fácil? O coração dele balança em direções contrárias provavelmente chacoalha de orgulho e de ciúmes, mas é assim é que é. Dança é contrapeso e o cavalheiro deve estar lá. Sempre. Espectador atento de sua dama, peitando tudo com sua presença, assistindo generoso ao seu samba, confiante do que sente e do que pode oferecer por conhecê-la como ninguém.

Ah, mas é claro, ia quase esquecendo, ainda acho que é melhor tarde do que nunca. A terceira regra de ouro do samba: uma dama nunca erra, na gafieira, se algo vai mal é que faltou condução.

ó que delícia de conversa:

http://youtu.be/YllJMPArhIY
http://youtu.be/2IxyQctm4u8

Ode à persona

2011-07-29T19:41:00.001-03:00

Eu tenho uma Madalena que nunca se arrepende de nada. Ela entra pelos corredores e me percorre sem receio. Às vezes se perde, se esconde, emburra; mas o que ela constrói, o que ela peita, o que ela encabeça... Empresto-lhe todos os meus labirintos, para ver se uma hora ela se rende. A mulher é incansável. Acho que suas pernas estão maduras, acho seu cabelo vernacular tão escorreito, acho seu contorno delicado e seu peso incalculável. É tão organicamente humana que passa a larga de ser perfeita. Ai como eu lhe quero. Como cresce dentro de mim, como a respeito. Ah, Madalena, acho que nunca vou acabar com você. Você me anima, me aponta sentido, você me rascunha.

Capoeira que é bom, Caio

2011-07-29T19:34:00.001-03:00

Tudo me abate, Caio. Quando percebo o beijo é lá no chão. Não tenho tanto carbono quanto você. Você é forte, tem caixa, testosterona, torque. Eu só engano, Caio. Sou de nada, não. Agora esse beiço colado no cimento. Essa língua escorregando no asfalto sem querer fazer diferença entre o problema e a forma de resolver. Deve ser que o que não tem remédio, remediado está, não é mesmo, Caio? Feito a morte. Por exemplo. Vai abraçar o quê? Vai se queixar pra quem? Vai durar, Caio. Vai ser duro. Virar homem. Vai ser diamante ou de adamantio. Vai lá, deixa ser. E vai perceber, Caio, que isso é a coisa mais impossível de tudo. Você olha no espelho, mas a frase está invertida. Mais que isso, você a tatuou em outra língua. Isso eu nunca vou entender. Problema é dilema, sem polissemia, sem maleabilidade, sem cura. Solução é quando você tem a chave, quando traz a chave, sobretudo. Ô, Caio, você nasceu cindido, ocidentalizado, não adianta. Além, muito além do seu alcance existe essa compreensão sem pressa, sem medo do desgaste, do desperdício. Essa compreensão que agrega tudo na conta do holos, do relativismo absoluto. Você, Caio, não me venha com essa porque não é capaz. Balancear os extremos, alinhar os chakras... Pode até ser mais duro na queda e desviar da sarjeta quando bate no muro, mas despenca, Caio, que nem eu diante do abismo. Você também, quando cai, é com tudo.

Porque fiquei tão longe

2011-07-28T18:50:00.001-03:00

Ainda isso na garganta, atravessado.
Amargura de despedida vivendo na própria chegada
e a latência irritante de um colo esvaziado.
Tem isso que não consigo engolir, isso de não querer,
de não saber.
Isso de ausência minha
nos vestígios da sua presença em cada parte visitada.
Isso de pulsar amiúde e não recompor.

Calor tão breve, conforto de sol aceso em meio à madrugada.
Onde era esse lugar?

Então frio.
Inverno de castigo ainda e além
por arrancar a pele e ficar só de ossos.
Saudade rigorosa de dia que amanhece sem contorno
e me arremessa de volta ao deserto escuro dos meus sonhos,
às minhas importâncias de nada.

Ainda

2011-07-28T18:45:00.000-03:00

Ela falou que uma hora o corpo encontra a pele e entra nela e mora lá, encaixado em seu contorno. Eu sei que é sempre uma questão de espera e de acaso esse encontro. Uma conjunção inesperada do tempo topando o eixo do espaço para acontecer de a massa não sobrar na forma. Ela disse que acontece, assim, de um dia desprevenindo a gente ficar em paz com a condição de molde, satisfeita com as próprias mãos, de respirar profundo e desobstruído com a cavidade oca. Ela sabe. Eu tenho umas dúvidas.

AMY

2011-07-23T15:21:00.006-03:00

Honra ou sina de batismo
isso de nascer pra ser casa de baco?
Pena e fato: por mais de vinte e sete anos
corpo nenhum suporta hospedar um deus feito esse.

Intuição

2011-07-22T21:15:00.003-03:00

Queria tanto que desse tudo muito certo
só pra me contrariar em demasia.

Do que aprendo, Caio, na marra

2011-07-22T18:50:00.003-03:00

Não vou
que eu não sou ninguém de ir
Em conversa de esquecer
A tristeza de um amor
Que passou
Não, eu só vou se for pra ver
Uma estrela aparecer
Na manhã de um novo amor

Vinícius de Moraes e Baden Powell (Canto de Ossanha)

Meu avô disse que virava estrela, isso na subida. E quando, Caio? Se a gente vai durar? Quer dizer assim... junto? A gente dura, Caio, até acabar a gente vai durando. Aí vira o que. Se estiver ouvindo, vai estalando aí até entender que a dureza é essa mesmo: durar até. Você jura, Caio, todo mundo jura e não é mentira. Só que de durar, às vezes, a textura muda, você mesmo desmancha, às vezes, Caio, o amor oxida. Meu avô jurava tanto, um monte de certezas derretidas, e esconjurava a ladeira que ele não queria descer. Caía mal o meu avô, caía quicando e sem querer. Meu avô fazia uma casa do alicerce até a laje, de concreto ou madeira, no chão ou na árvore. Gostava de ler com a luz da lua e virava noite no rio brincando de terceira margem. De baralho e quebra-molas ele não gostava. Tinha suas razões para se benzer com torresmo e pinga, não pretendia enferrujar antes de morrer. Desafiava os quatro nipes com as regras que desaprendeu. Meu avô, garimpeiro cigano, confiava muito na sorte e no fim do mundo. Depois de mamar numa índia e chacoalhar bateia de aluvião, de tombar quatro carretas e sete vezes o coração, meu avô pediu uma sombra de mangueira, que ninguém providenciou, e subiu alto de galho em galho até acender. Meu avô, Caio, me prometeu um grande barco cheio de essências francesas. Nunca acreditei. Que eu ia fazer daquilo tudo? Meu avô nunca soube, mas na canoa que me deu tinha o recomeço, que eu só fui usar mais tarde. Herança de sangue, Caio, presente de avô. Isso sim era caro e útil.

Se ela cai, Caio, nós caímos

2011-07-21T13:30:00.001-03:00

A depender de mim

Eu penso mesmo que deus não existe
E ainda assim quem sabe eu creia em deus

Barco

Choro o destino das sereias
E o desatino do astrolábio
Choro saber que o homem sábio
Pode morrer se não souber nadar
Choro contigo e parto
Nas ondas vagas incertas
As nossas velas abertas
São ferramentas do caos
Chore comigo barco
A sina de todos os naus

Zeca Baleiro - Concerto

Eram dias leminskianos, Caio, mais amenos e com as folhas dentro da alface. Aos vinte a gente atravessa esses momentos com a certeza de que vai ser bom e vai dar certo, o futuro é monstruoso e infinitamente possível. A diferença é só essa, Caio. Perspectiva. Aí você começa a sentir a queda, lá de cima. Você envelheceu demais, sua casca está vincada e funda, mas eu sinto a textura lisa de suas mãos quando não me tocam. É de trabalho pesado, Caio? Parece não, você parece que fica aí inchando as idéias até elas explodirem ou virarem carvão. A maioria endurece, não é, Caio? Mas que cisma, você gasta de todo jeito, vai para o brejo também, como qualquer um. Eu sei, você sabe, todo mundo nisso. Difícil é ser Mariana, Caio, ter vinte e cinco, quando tudo vai dar certo, e perder; difícil é o diagnóstico insalubre, a imbecilidade pública, o câncer na mama. Ás vezes, Caio, assim tão jovem, o que atravessa nem é a vida. Você vem com essa sua velhacaria, esse seu discurso desdentado de que o fulcro tem cura, não tem, Caio, não tem nada. Cadê a menina agora? Ela não volta nem para assombrar, nem para concluir o doutorado. Ela durou sem desgastar, foi consumida de abandono, apodrecida de dentro para fora. Não me venha com o peso dessa mão macia empurrando para cima de mim esse joguinho descontente, falando com essa boca mole que o fardo é justo e o tamanho apropriado. Você não apodreceu aos vinte e cinco anos, Caio, você está durando horroroso, oco e indiferente, persiste há uma eternidade. Pronto, já vai começar a pingar outra vez. Apara essa dor, Caio, vê se endireita essa espinha torta. Apodrecer é assim mesmo, devagar, um pouco a cada dia. É para todo mundo, olha em volta, encontrou alguma cara de gozo olhando o relógio? Engole esse choro, chupa essa manga e volta para o prumo que a umidade só agrava a decomposição das mucosas. Vai querer que eu o leve ao cais? Acha que precisa de uma consulta? Quer precisar do sistema único de saúde, ouvir um diagnóstico portentoso? Ah, bom. Não é que não tenha o direito, Caio, se você quer, você sofre. Mas sofre do tamanho, o quinhão que lhe compete, você anda uma casca de ferida e a gente não consegue ficar o tempo inteiro pisando em ovos. Olha aqui minha pele, presta bem atenção no tamanho dos meus poros. Fico é com vontade de usar flores e cantar mantras, sabe, repetir, repetir, repetir para ver se cria. Se tudo pode acontecer, quem sabe resolve? Os dias estão mais amenos, Caio, ao menos para quem não morre. Você devia experimentar ficar parado. Sinto um pouco de tédio, mas vou aprendendo a amar menos, ao menos até o amar próximo. Caio, acho que ela foi descartada, acho que ela merece as honrarias. Contava, Caio, míseros 25 anos. Eu acho irônico que tenha vontade de cantar, mas ela bem que podia: é um, é dois, é três, é Ana - isso é pela vida, Caio - viva a Mariana, viva a Mariana.

Depois do Último Estágio

2011-07-20T22:06:00.007-03:00

Mas basta agora o que você me fez
Acabe com essa droga de uma vez
Não volte nunca mais pra mim

Roberto Carlos e Erasmo Carlos

A casa é sua
Por que não chega logo?
Nem o prego aguenta mais
O peso desse relógio

Arnaldo Antunes e Ortinho

Há uma celebração do que acabou em toda parte,
de verdade, defunto.
Paciência com o cabelo crescendo na pior de suas fases,
à altura do ombro.
Satisfação em ver a roupa enchendo de carne,
a boca abrindo inteira para o riso despencado,
vindo fácil e lá do fundo.
Conforto dessa companhia honesta e solitária,
estar consigo e estar com tudo.
Uma assepsia saudável decorando a casa,
as contas quitadas, o cão alimentado, acordes preferidos
e o cheiro amadeirado do spray de perfume
a quem quer que entre, de visita ou de passagem,
quem quer que pretenda ficar e alugar uma parte.
Quem quer que eu permita morar e não se incomode
com as roupas atiradas no chão e os brinquedos jogados,
a cama desarrumada, a planta morrendo sem água,
a louça que ninguém lava.
Quem quer que entenda
que depois da morte e de tanta solidão
o fundo do coração tem regras na porta de entrada:
arrancar os sapatos antes de pisar, fazer muito barulho,
trazer água fresca no jacá
e limpar a tristeza que acumula.
Sim, o direito de se sentir a vontade,
condicionado à delicadeza com que cuida.

Inquilino bom faz dos outros o próprio lugar
e não esquece a mão de tinta na entrega
dando a aparência de que vai deixando o espaço inteiro
só porque encobriu as fissuras.
Devolver as chaves pessoalmente ao sair é cláusula nova,
eu sei, burocratiza um pouco, mas também evita fugas.

Último Estágio

2011-07-19T21:26:00.006-03:00

Eu não sou da sua rua,
Eu não sou o seu vizinho,
Eu moro muito longe, sozinho.

Arnaldo Antunes e Branco Mello

Nunca houve um sim que eu dissesse
que não fosse o começo
de um esse o esse

Leminski

Morando aqui mesmo nesse lugar desabitado.
Bom que venha pra um café,
passe pra deixar um beijo, o telefone foi cortado.
Tenho a água pelos pés, pois bem, nem me levanto
mas a cama está inundada.
Derreti quando tentei sair, de vermelho só o meu batom
foi todo usado.
Faltam açúcar e mantimentos, a massa deu caruncho
os tomates estragaram.
Não posso mais sair,
tenho fraqueza nos membros, os músculos atrofiados.
Alguém que nunca voltou foi pra mim ao supermercado.
Meu cabelo cai e as unhas dobram.
O calor é latente e o ventilador está quebrado.
Incomodam as moscas sobrevoando o lixo,
mas pior é o cheiro do ralo.
Não posso mais sem escovar os dentes,
a escova, a pia e o creme ficam lá do outro lado
e eu não vou rastejar, isso sim é degradante,
além do que posso me afogar.
Você devia aparecer pra um café,
trazer umas flores, o pó, um sorvete, o açúcar, um rádio.
Devia fingir que se importa, sentar e me olhar sem medo,
o nojo até que concedo, mas podia esquecer um pouco esse relógio.
Quem sabe aproveitava pra esvaziar a sonda e lavar meus cabelos,
calçar uma meia e recarregar o marcapasso...
Não é que eu vá andar,
em outras condições jamais pediria um cigarro,
mas, você sabe, a vida foi curta e meu coração apanhou muito,
está cansado.

Do que é preciso e possível

2011-07-18T18:57:00.002-03:00

Ao meu querido João, que à noite me faz claridade

Comigo é que não vai aprender a ter método,
ser organizado, prático, objetivo.
Comigo vai chegar atrasado,
vai esquecer os remédios, vai perder a cabeça, as datas, os documentos e compromissos.
Comigo vai se irritar, vai saber estampar o prazer e admitir a raiva.
Comigo vai sair do trilho.
Aos poucos, vai se surpreender por não evitar e vai se perdoar por isso.
Comigo vai sentir mais agudo o peso e os pesares,
vai conhecer o silêncio, o desamparo e vai aprender a se virar sozinho.
Comigo vai ter de mirar-se o tempo inteiro
e entender, cedo ou tarde, que no fundo do espelho
coexistem arbitrários um revés e um amigo.
Vai saber que o protejo
e ver que, como você, também mergulho em medos
e é por isso que aprendo mais até do que ensino.
Comigo aprenderá a ser intenso, o necessário virá com isso.
Eu lhe direi sempre e da forma que encontrar
como se usa a substância imprescindível com que me viro.
Meu filho, não deixarei que lhe faltem as palavras
e o lembrarei constantemente de carregá-las com sua verdade
antes que pense em dividi-las.
Vai entender que é preciso dizer sempre, do fundo dos olhos e nos olhos refletidos,
sejam lagartos e serpentes ou magdalenas e carolinas.
Vai codificar tudo em seu escuro e entregar ensolarado,
sem se omitir - isso nunca! - sem se furtar de ser anverso
e só assim existir íntegro.

Nem um pingo

2011-07-17T20:56:00.009-03:00

Conservava as pontas azuis
e trazia lagoa de prata no centro de tudo.
Centro é diferente de eixo, outro endereço.
O eixo move, às vezes, sai do prumo.

O menino se espalhava para fora de seus dedos,
escorria mesmo quando nadava.
A lagoa tornava escura,
sempre essa lembrança, essa desconfiança,
o atropelamento que houve.
Os braços fora dos limites,
tentáculos dourados cobertos de açúcar e boldo.
A lambança dentro da água, a água na beirada
e fundo, bem para dentro, o poço
saturado de argento que pode sempre mudar a cor
conforme os mistérios do abrigo que é corpo.

Curioso, batia os membros com força
na superfície inconstante desse plasma turvo
e parava suspenso para ver cair o que caía:
estrelas esfareladas - só secura -
poeira de lágrima enegrecida.

bocado narciso por uma outra carta

2011-07-13T22:47:00.005-03:00

tudo claro, tudo claro à noite assim que é bom (...)
essa noite, essa noite vai ter sol

Leminski na voz de Arnaldo Antunes

Amar essa parte que não tem ninguém pra amar. Não o espelho, o que ele não mostra, o que só sendo. Não quero desprezar esse risco meio torto que aceito ao ser quem sou, nem essa distância irregular entre os membros, essa incerteza por trás do corpo empinado, da cabeça erguida, das camadas de corretivo. Quero amar o que há por trás do corretivo, o olho fundo, pesado e roxo, as linhas que os dias e a tristeza vão cavando. Quero amar a solidão, tomar posse dela, desejá-la feito coisa concreta que é. O vazio pelo vazio, sem fantasmas alheios assombrando por dentro (cada fantasma abusado que nem conheço!). As lembranças sem dor, uma folha arrancada da laranjeira num pátio de cimento, passarinho morto de frio, um cheiro de avô. O esquecimento e o perdão pelo esquecimento. Servir do meu próprio colo pra me acolher. Amar o buraco que ninguém cavou e que remanesce. Quero encontrar essa parte de narciso que gente preserva e que protege a gente, parte que não se entrega a ninguém, porque esse negócio de dar-se por inteiro é demais. Não tem nada a ver, despedaça muito. E outra, ninguém quer, ninguém pede, ninguém merece.

De como se gasta um amor

2011-07-11T21:17:00.002-03:00

Um amor gasta de guardados, de tudo o que cala e não silencia. Coisas de fundo de armário ocupando espaço, fingindo-se esquecidas. Gasta com a tranqueira criadeira que esgarça o amor e se alimenta do que vai puindo. Amor não gasta de esfregar, de quarar, de ser posto do lado de fora quando cheira mal e desacata as narinas. O amor gasta é na clausura, de tanto amolar no atrito com o mármore roendo velharias emudecidas. Inconsequentes, afiam o que não fia e põem seus gumes a postos, em riste, longe da bainha. Um dia, meio sem querer, rasgam o cárcere e a punhalada afunda com a ferrugem dormida. Para que lavar? Não apaga mais a nódoa imperdoável da hemorragia que não estanca e talha antes de fazer casca e resseca o tecido maculado do muito que fere sem admitir cicatriz.

Algo escorre por entre as fissuras. Não é amor, que o cheiro é podre e o amor foi embora. Deve ser a dor querendo sair.

Posicionamento

2011-07-05T20:03:00.009-03:00

Não passa de um lugar. Estar é tudo.
Cobiças, não és posto; onde te reservam não ficas.
E aquele de te recolheres à merecida insignificância,
tão apropriado, íntegro, sob medida, desocupas.

Existir,
se destina?

Desassombração

2011-06-27T21:41:00.005-03:00

Ontem encarei meu fantasma de frente.
Era uma mulherzinha assim
bem do meu tamanho, bem com cara de gente feito qualquer gente.
Olhei no fundo de seus olhos pequenos e claros
e berrei com toda a alma dos meus muito negros:
VOCÊ NÃO É DE NADA, SÓ COME MARMELADA!
Gozei quando saiu correndo.

Meia Noite em Paris – Woody Allen (2011)

2011-06-27T20:06:00.008-03:00

Meia-noite em Paris não é uma chance de escolher o melhor lugar, nem o melhor momento para se viver. É antes uma oportunidade única e tempestiva na vida de Gil Pender de compreender o presente, a insatisfação e a imperfeição como constantes que definem o humano. Alegoria de um processo feliz de libertação das falácias e de resignação com os alicerces inextrincáveis que sustentam a condição humana.Todavia, não é resignação magoada, que se transforma em amargura e evolui para câncer; é do tipo propulsora, que alavanca, que insufla o peito de energia, de vontade de gozar a vida, a solidão honesta e magnífica de se descobrir quem se é querendo e podendo, e de encontrar alegria nisso. Tão raro, tão rico.

O personagem sortudo que encontra o portal do tempo feito se estivesse nos cenários de Harry Poter, ganha o direito de visitar Paris na época em que imaginava ser o período perfeito para se viver. É um roteirista de sucesso, que cansado dos roteiros fúteis que produz, sonha em se tornar um escritor de renome. Pretende se casar com sua noiva americana abastada e ter uma residência modesta em Paris, onde viveram seus ídolos e, imagina, se sentiria mais próximo da época em que gostaria ter vivido. O descompasso com a noiva, no entanto, que pretende voltar com as antiguidades adquiridas em Paris e decorar sua mansão em Malibu, é marcante desde a primeira tomada do filme em que discutem onde viveriam após o casamento. As frivolidades da noiva e sua família estão em constante desalinho com as inclinações esquerdistas e alternativas de Gil que está mais para um artista ensimesmado em suas fantasias e aprisionado nas dificuldades de ir além com sua arte que para um roteirista envaidecido com o próprio sucesso e acomodado com sua produção medíocre e rentável.

Em sua viagem no tempo, entra em contato com todos os grandes escritores do início do século XX e a mais extraordinária revelação é a forma como essas pessoas vão aos poucos se desmistificando diante dele. Gil assiste ao desfile de seus ídolos que vão um a um se apresentando como gente ordinária, mortais falíveis investidos de suas misérias e de seus talentos, exatamente como ele. É assim que acabam dissolvendo as fantasias do escritor aspirante quanto ao período glorioso que havia idealizado. Percebe que mesmo entre seus heróis não existe divindade, conduta irreparável, caráter perfeito. Embora imortalizados pela literatura e pelas artes plásticas, quem ele encontra são mortais, acessíveis, pessoas que, por vislumbrarem uma terceira dimensão, acabam por descomplicar o que nunca foi simples e tornaram a existência mais possível.

Importante a experiência sinestésica do personagem, contudo é apenas à medida que se relaciona com os outros que vai deslindando verdades sobre si mesmo e recuperando a confiança de saber-se tão humano e tão potencialmente hábil a produzir sua arte quanto o foram seus precursores. Ironica e divertidamente, circunstâncias que conferem o tom de todo o filme, é no encontro com a bela e anônima Adriana que Gil abstrai sua epifania e percebe enfim que não há meios de escapar à própria pele e que essa limitação, talvez pela própria condição inexorável, poderia não ser assim tão ruim a ponto de precisar negá-la evadindo para uma outra época. Adriana existe para dizer a respeito dele, ela importa na medida em que serve de contraponto para fazê-lo perceber seu engano e libertá-lo de si mesmo. Dura nada esse amor, no entanto, propõe uma definição delicada do sentimento que é de cura sem exigência, nem tempo. Vem como se vai depois de marcar fundo e irreversivelmente.

Uma delícia isso de concluir no tempo do personagem que sua jornada ao passado é, em verdade, uma expedição aos próprios questionamentos. E que prazer vê-lo voltando com a resposta, com a capacidade de livrar-se da prisão onde havia se trancafiado pelas próprias idealizações. Tudo por não aceitar a circunstância que o faz homem, que o marca como gente: a condição faltante, insatisfeita, e imperfeita que há de estar presente em todo ser humano, a qualquer tempo. A questão passa a ser então a forma de agir, de lidar com quem se é, com os elementos de que se pode dispor para viver melhor e de assumir a responsabilidade das escolhas. Quando compreende tanto, nada mais é tão grave, nada pode ser mais grave que dar-se conta do princípio arcádico segundo o qual tempus fugit e nada se pode senão aproveitar o dia... Ou a chuva, aos que preferem à la Pender.

Do reforço intermitente

2011-06-24T21:44:00.004-03:00

Por mais sistemática que a experiência se estenda
há sempre a hora em que o rato branco se rebela.
Ainda que rendido,
ainda que na entrega de seu corpinho exausto
e morto.

Partilha

2011-06-21T18:08:00.006-03:00

Toma, aqui estão: seu nome, seus discos e seus livros.
Pronto.
Agora devolve minha inteireza.
Quero de volta a metade em desuso,
minhas vilanias, minha alegria.
Quero me acreditar outra vez
desse mesmo lugar inseguro.

Uma de Clarice

2011-06-20T19:46:00.009-03:00

Sou mesmo uma mulher muito ordinária. Purpurina nenhuma. Seca. Cínica. Desusada. Amarelecida. A porretada maciça dos fios negros de meu filho é o único brilho por que me levanto. Sem tesão no café, sem avesso que me vista, sem glamour, sem crença, nem perspectiva. Sou uma mulher mandraque, meu blefe é chulo, inconveniente e raso. Medíocre, de mediocridade pulsante e genuína, fito o céu turquesa com a boca cheia de açúcar. Vou me violar, sorrio de mentira.

As vozes, Caio

2011-05-28T20:30:00.008-03:00

Caio, é verdade que o sujeito não tira férias? Nem se for para a voz passiva? Passiva, Caio, assim de torpor, de letargia, nunca experimentou? É esquisita a sensação de fraqueza, a ação interrompida antes de concebida, a inércia que só não sobrepuja a vontade de derreter. Não é doido isso, Caio, não há força para nada, nenhuma ação, ficam em coma até os movimentos mais involuntários, e resta uma vontade: derramar. É assim como um último gesto de sobrevivência, um ato instintivo de expulsar o corpo estranho para continuar vivendo. Como se fosse possível desentupir um ralo. Como se extirpasse a causa. Como se o peito pudesse ser lavado feito se faz com uma calçada suja. Não pode, Caio, a convulsão não arrefece, ao invés disso desidrata, empreteja os olhos, deforma a cara e deixa uma dor latente na cabeça. A indisposição só aumenta. Claro que é uma escolha, Caio. Perdi as contas de quantas vezes já lhe disse que também a não escolha consiste. O silêncio, inação pela palavra, pode assolar ainda mais. É verdade, Caio, verdade sim que o sujeito não tira férias. Ele vai sempre junto, portanto, é melhor que seja posto em movimento, melhor que esteja seco, que se livre da poça e se ocupe consigo, só assim é que das menores sinapses poderá reaver a forma direta e ativa de se conceber.

Despersonificação

2011-05-23T20:25:00.007-03:00

Custa-me a fortuna, pago em dobro o preço de emburrecer. Exorbitante e exaustivo isso de por tudo de lado e não querer enxergar. Já não é cair de cabeça, o poço do poço, a entrega irrestrita. Agora o limite é notório, raso e duro, o poço tem fundo e a entrega se sabe desamparada. Não ver, driblar o óbvio, afugentar evidências, negar o inconteste, o que dispensa palavras, o que nem vale a pena desenvolver. Agora, apegar-se às fagulhas insignificantes de um querer a qualquer custo não é senão uma escolha estúpida, inventada e caprichosa.

Não é coisa pouca permitir o embate da massa cinzenta falida e o músculo involuntariamente histérico e viciado, contaminando o peito com sua convulsão. Ela não tem vez: ele berra alterado; ela só tem a razão. Ai, como é caro, como custa subverter o sentido, a lucidez, a compostura; como me exaure forjar essa ignorância e que vergonha, céus!, que vergonha quando, na displicência de uma escapulida, atravesso as paredes desta pele em que vivo e, espectadora, reconheço o quanto, de abrir os flancos, já esculhambei minha versão.

Preguiça.

Pesado e cínico este amontoado de ossos. Exausto de remoer e tomado de indolência. Não quer mais ser corpo. Ossos perambulam despercebidos e levam anos pra se desfazer. Mas é corpo, alguém ainda insiste, decide, respira, tem vida! Pouco importa (quem pode com isso?), não quer ser.

Boundaries

2011-05-21T21:50:00.004-03:00

"Estive doente
doente dos olhos, doente da boca, dos nervos até.
[...]
Estive doente
estou em repouso, não posso escrever.
Eu quero um punhado de estrelas maduras
eu quero a doçura do verbo viver."

(de um louco anônimo - transcrito por Caco Barcelos na reportagem "Crime e loucura", publicado na extinta Folha da Manhã, Porto Alegre, RS. In: O ovo apunhalado, Caio Fernando Abreu)

A call into action

2011-04-28T20:30:00.002-03:00

Life is first boredom, then fear.
Whether or not we use it, it goes,
And leaves what something hidden from us chose,
And age, and then the only end of age.

Philip Larkin

Vou fazer uma concretude.
Vou mandar-me pra bem onde.
Longe.
Tanto de rever minha enormidade.
Em Nova York ou Londres,
constatar com os próprios olhos
que o mundo é mais e, apesar de mim,
a vida pode grande.

Saudades de quando, Caio

2011-04-25T23:15:00.005-03:00

I'm flesh and blood to the bone.
E se esse encontro, um dia, ainda acontecer inteiro?
E se, aquém do pretexto,
tudo se resume a ter me apresentado a Joss Stone?
(sarcasmo)

Right to be Wrong

2011-04-24T23:29:00.007-03:00

I've got the right to be wrong
My mistkes will make me strong
I'm stepping out into the great unknown
I'm feeling wings though I've never flown

Joss Stone

Há sempre essa hora extrema de prender a respiração e ir ao fundo ou evitar o desastre. Difícil prever os gestos certos, saber se vale mais reiterar o naufrágio ou se contentar com os relatos dos marujos que nunca voltaram. Os gestos certos podem ser parcos, seguros e descontentes; ou tantos e grávidos de imprudência, duros de consequências e libertários. Tenho feito os gestos. Os certos. Todos ao alcance. Faço os que não me escapam pelos cantos dos olhos, nem na menstruação, no calor da hora, ou no suor que exalo. Faço apenas os que têm o meu tamanho e evitam que eu seja outra por me furtar de abraçá-los. Faço os que me definem e me trazem de volta à substância que me compõe e também a que busco para somar-me. Faço os que me definham para que, ainda assim, haja fiapo íntegrego com que reinventar-me. Tenho aspirado os gestos indisperdiçáveis, imprevistos, tempestivos, profiláticos. Todos que não precisam acontecer na sala de emergência, na reanimação, na hora do parto. A mim só concedo os melhores gestos, dentre todos, só gasto comigo os mais acertados. Apesar, jamais renuncio ao direito de refazê-los. Não se apaga o que está posto, mas o último, por melhor que o tenha, sempre será possível emendá-lo. Talvez não queira, talvez me satisfaça. Diante, o invencível temor e as infinitas possibilidades. A vida demasiado curta, os conceitos tão frágeis... Eis um grande feito, exemplo de gesto acertado: âncoras recolhidas, tudo, tudo, tudo aqui, dentro das minhas possibilidades.

Somatização

2011-04-22T21:10:00.005-03:00

A tristeza, quando eclode,
é toda branca com bolinhas cor-de-rosa.
Até divertido o visual malhado,
coça feito catapora.

É uma doença benigna, apazigua o dignóstoco.
Pelo bem, pelo mal,
espero que se ponha enfim daqui pra fora.

Entrevista - Caio Fernando Abreu

2011-04-22T20:45:00.008-03:00

PM - A sua literatura é autobiográfica?

CFA - Não. Essa questão não existe, porque o único ponto de vista que você conhece sobre o mundo é seu próprio. São seus olhos que vêem, seu nariz que cheira, suas mãos que tocam. A experiência pessoal é indissociável do texto. Érico Veríssimo dizia que a cabeça do escritor é como o laboratório do Doutor Frankenstein: um braço é de uma pessoa, a cabeça é de outra, formando um personagem que é a síntese de muita gente.

PM - O sofrimento e o suicídio estão ligados à obra literária?

CFA - Não sei. Eu me lembro de Clarice Lispector, que dizia: "As grandes sensibilidades não passam impunes". Quanto mais você percebe o mundo, quando você capta o que se passa com outras pessoas e na sociedade, mais você fica vulnerável e sofre. Ultimamente, eu ando muito feliz. Eu tenho me debatido com esta ideia de que para criar é preciso sofrer. Acho que você pode manter a razão sobre sua criação e descobrir formas de encontrar, de acordo com a sua realidade objetiva, sem que ela te fira tanto.

PM - Você nunca pensou em suicídio?

CFA - Já tentei três vezes. Mas eu era muito jovem e faz muito tempo. Não tentaria de novo. Adoro viver. Era uma atitude um pouco literária. Achava muito chique se suicidar aos 20 anos. Mas chique é sobreviver.

PM - Você consegue ir além da palavra ou ela é um fardo que você carrega?

CFA - Às vezes, a palavra se torna uma escravidão. Com a palavra se supõe que você domestica a realidade. Se você estiver envolvido numa relação amorosa complicada e chamá-la de neurótica, você terá a impressão de que está compreendendo a relação. Mas o neurótico pode estar só na palavra. As emoções explodem além das palavras.

fonte:http://www.germinaliteratura.com.br/2011/pcruzadas_caiofernandoabreu_mar11.

Ave, Maria

2011-04-18T20:35:00.002-03:00

Eu temo as seis da tarde. Temo as cores quentes do céu morno ficando frio. Temo esse instante de encarquilhar, de voltar a casa, de se por no bolso. Temo entrar, passar o portão e cerrá-lo nas costas, estalo surdo, sombrio. Temo os bolsos. Eu temo as seis da tarde, essa hora encolhida que sangra e avisa que o dia está morto. Outro dia, mais um dia. Temo o trânsito denso, que se arrasta e me oprime. O olho da indiferença, o músculo do cansaço, a testa franzida da rotina. Temo, a cada esquina dobrada, encurtar a distância de chegar sem acolhida.

Do inesquecível

2011-04-18T18:42:00.008-03:00

Gê, minha amiga, porque sabemos e ainda há de bastar:
sempre amanhece e a cada dia sucede outro.

Às vezes não me ouço, esqueço o necessário e me fio no engodo.
Às vezes não há ninguém para me lembrar,
só mesmo marcando no braço,
arranhando fundo escuro e definitivo o próprio couro.
Tudo pela insistência de não ignorá-lo, de fazê-lo durar, de impedir que se vá dissipando.

Quero asas nos pés para deixar esse lugar,
quero horas velozes e uma espátula pontiaguda,
arrancar a tristeza debaixo da unha,
por em movimento os tendões inertes brincando de raíz, apegando-se ao lodo.

O amanhã.

O amanhã nunca existiu com tanto gosto.
Quero, deslindando para além desse horizonte armado de concreto,
a manhã sendo turquesa, seu calor das dez estalando caramujos no asfalto
e aconchegando o coração no meio do peito
entre a urgência adormecida e o imediato alívio que procede ao vômito.

O necessário

2011-04-11T20:59:00.002-03:00

A gente sabe que tudo flui e uma hora passa. A gente sabe que não morre e apesar da cegueira para as nuances, a perda da noção de profundidade, de perspectiva e do ridículo, do chão a gente não passa. Sabe também que perdeu a compostura, que ultrapassou os próprios limites, que ficou feio, machucado, corcunda. A gente sabe que perdeu antes das favas serem contadas e, ainda assim - a gente também fica surdo - quer ouvir que 'já era' com todas as letras e pingos das palavras. Mais que isso, como se não bastasse a clareza, a atitude, a ausência que fala, a gente, tendo se tornado burro, quer esmiuçar o detalhe, entender o que não tem relevância, enterrar um pouco mais a cabeça e saber que, embora seja feito de tanto; tanto, agora, não serve para nada.

A gente só não entende por que é que, sabendo de tudo isso, a certeza tão razoável não convence o orgulho de orgulhar-se, nem move um centímetro a bigorna em cima do peito esmagado, não alimenta o corpo desnutrido, não apazigua o cansaço dos ossos, não estanca a saudade que brota à revelia roxeando as extremidades. A gente nunca entende como é que se possa esperar de alguém que tornado cego, surdo, imbecil e aleijado seja capaz de estender a mão a si mesmo e sacudir de cima os escombros e recolher os próprios cacos. Isso a gente não faz sozinho. Não, não. A gente gente, não. Para isso a gente tem gente que, contada nos dedos e imprescindível, possa, sem indolência e reiteradamente, lamber nossas feridas com o necessário:

Agora não dá mesmo pra ser feliz, é impossível. Mas quem disse que a gente precisa ser sempre feliz? Isso é bobagem. Como Vinícius cantou "é melhor viver do que ser feliz". Porque, pra viver de verdade, a gente tem que quebrar a cara. Tem que tentar e... Não conseguir. Achar que vai dar e ver que não deu. Querer muito e não alcançar. Ter e perder. Tem que ter coragem de olhar no fundo dos olhos de alguém que a gente ama e dizer uma coisa terrível, mas que tem que ser dita. Tem que ter coragem de olhar no fundo dos olhos de alguém que a gente ama e ouvir uma coisa terrível, que tem que ser ouvida. A vida é incontornável. A gente perde, leva porrada, é passado pra trás, cai. Dói, ai, doi demaais. Mas passa. Está vendo essa dor que agora samba no seu peito de salto agulha? Você ainda vai olhá-la no fundo dos olhos e rir da cara dela. Juro que estou falando a verdade. Eu não minto. Vai passar.

Caio Fernando Abreu

Má resposta

2011-04-09T04:39:00.003-03:00

O que acontece comigo? Uma sucessão de mal-entendidos, desacontecimentos prometidos, um mar revolto de coisas que nem sei se provoquei. Ontem, por exemplo, Hermínia morreu. E quem é que nasce quando morre Hermínia? Ainda nasce, não sei muito bem. Um tanto de gente morreu no dia de ontem. A mim só importa enterrar Hermínia, que embora apunhalada foi capaz de gargalhar com a vida. Acho que comigo acontece esse descompasso, por isso não insisti com o intrumento. Essa dificuldade para perceber o ritmo, a pausa, o som feito da batida e do silêncio. Adianto. Não sei esperar. A pausa é lenta para minha explosão extrema e, se a contenho, ainda pior o que estraga quando implode por dentro. Ela veio, então, Hermínia, para dizer que a regência está em aderir e firmar bem o corpo sobre o eixo junto ao outro e colar os ouvidos. Veio para me contar que, no fundo de qualquer mar, reger é, em síntese, deixar-se conduzir. Não por ninguém, não. Hermínia nunca falou da entrega do abandono, coisa de quem aprende. Saltava que só aos iniciantes é dado o direito de afogar por afobamento. Aos iniciados, mesmo os mais incautos, não cabe mais que drenar a água pelas narinas e mergulhar outra vez, do mesmo ou de outro jeito. Rir também é possível, desde que não seja blefe, ou falta de opção, ou choro corrompido. Ela tinha isso de dar boas risadas, sinceras e convictas. Hermínia tinha a elegância de não ter plateia, de ser sempre espectadora de si mesma e, se houvesse, de não se importar. Ria-se sem desfigurar, apesar, e vinha de muito dentro seu riso, das profundezas densas e abissais de seu portentoso mar. Tinha sua medida dentro do compasso e ainda não sei se só parecia ou se criava mesmo a própria melodia. Deixou-me uns exercícios que mal pratico e coleciono, feito fazia com as partituras. Eles me geram essa angústia de conhecimento crescente acumulado do lado de fora, de culpa, de desperdício, de afogamento, de indisciplina. Temo que tenha partido tão cedo a Hermínia... Não sei o que acontece comigo. Foi quase que só o tempo de fazer a matrícula.

Das adoráveis escatologias

2011-03-29T21:04:00.001-03:00

E se realmente gostarem? Se o toque do outro de repente for bom? Bom, a palavra é essa. Se o outro for bom para você. Se te der vontade de viver. Se o cheiro do suor do outro também for bom. Se todos os cheiros do corpo do outro forem bons. O pé, no fim do dia. A boca, de manhã cedo. Bons, normais, comuns. Coisa de gente. Cheiros íntimos, secretos. Ninguém mais saberia deles se não enfiasse o nariz lá dentro, a língua lá dentro, bem dentro, no fundo das carnes, no meio dos cheiros. E se tudo isso que você acha nojento for exatamente o que chamam de amor? Quando você chega no mais íntimo, no tão íntimo, mas tão íntimo que de repente a palavra nojo não tem mais sentido. Você também tem cheiros. As pessoas têm cheiros, é natural. Os animais cheiram uns aos outros. No rabo. O que é que você queria? Rendas brancas imaculadas? Será que amor não começa quando nojo, higiene ou qualquer outra dessas palavrinhas, desculpe, você vai rir, qualquer uma dessas palavrinhas burguesas e cristãs não tiver mais nenhum sentido?

Caio Fernando Abreu

Depois eu implico...

2011-03-27T21:35:00.008-03:00

Tenho um amor fresco e com gosto de chuva e raios e urgências. Tenho um amor que me veio pronto, assim, água que caiu de repente, nuvem que não passa. Me escorrem desejos pelo rosto pelo corpo. Um amor susto. Um amor raio trovão fazendo barulho. Me bagunça. E chove em mim todos os dias.

Caio Fernando Abreu

Leminski

2011-03-26T09:20:00.002-03:00

sossegue coração
ainda não é agora
a confusão prossegue
sonhos afora

calma calma
logo mais a gente goza
perto do osso
a carne é mais gostosa

clichê

2011-03-25T17:57:00.001-03:00

que o meu?
o pão que o diabo amassou com o rabo e escarrou em cima
tem muito mais sabor

Do que não cura com aspirina

2011-03-22T22:15:00.007-03:00

Solidão me dissolve.
Tento não mergulhar
e dou por mim no fundo do copo, efervescente,
reduzida à metade.

O lobo da estepe (p. 163)

2011-03-20T22:50:00.002-03:00

- [...] Sua fé não encontrou mais ar que respirasse. E a morte por asfixia é uma morte muito dura. Não é verdade, Harry? Não é este o seu destino?

Eu assentia, assentia e assentia.

- Você trazia no íntimo uma imagem da vida, uma fé, uma exigência; estava disposto a feitos, a sofrimentos, sacrifícios, e logo aos poucos notou que mundo não lhe pedia nenhuma ação, nenhum sacrifício nem algo semelhante; que a vida não é nenhum poema épico, com rasgos de heróis e coisas parecidas, mas um salão burguês, no qual se vive inteiramente feliz com a comida e a bebida, o café e o tricô, o jogo de cartas e a música de rádio. E quem aspira a outra coisa e traz em si o heróico e o belo, a veneração pelos grandes poetas ou a veneração pelos santos, não passa de um louco ou de um Quixote. [...] Você tem razão, Lobo da Estepe, mil vezes razão, e contudo terá de perecer. Vive demasiado faminto e cheio de desejos para um mundo tão singelo, tão cômodo, que se contenta com tão pouco; para o mundo de hoje em dia, que lhe cospe em cima, você tem uma dimensão a mais. Quem quiser hoje viver e satisfazer-se com sua vida, não pode ser uma pessoa assim como você e eu.

Hermann Hesse

(Acho que, com isso, me permito afirmar de antemão que amo mesmo é gente 3D)

Dias de Cão

2011-03-19T19:42:00.008-03:00

Vou roer meu osso.
Assim cabe aos vira-latas fazer
dos restos que lhe atiram:
atracam-se à carniça e invertem um sorriso de presas
ante a iminência de ficar sem o pedaço podre.

É assim:

2011-03-17T22:50:00.003-03:00

Tem gente que só serve pra te foder,
de tudo que é lado, por todos os ângulos, orifícios, avessos e perspectivas.
Tem gente que nem pra isso.

O lobo da estepe (pp.161 162)

2011-03-17T18:07:00.004-03:00

- Então, agora tem tudo de que necessita?
- Não, Hermínia, não é bem assim. Tenho algo maravilhoso e encantador, uma grande alegria, um adorável consolo. Sou realmente feliz.
- Então que quer mais?
- Quero mais. Não estou satisfeito em ser feliz, não fui criado para isso, não é este o meu destino. Meu destino é exatamente o contrário.
- Ser infeliz? Mas isso você era antes, quando não queria voltar para casa com medo da navalha.
- Não, Hermínia, é algo mais. Àquela época, concordo, eu era muito infeliz. Mas tratava-se de uma infelicidade idiota que não conduzia a nada.
- Por quê?
- Porque eu não devia sentir medo da morte se ao mesmo tempo a desejava. A infelicidade de que necessito e por que anseio é diferente; é uma infelicidade que me permitiria sofrer com ânsia e morrer com prazer. Essa é a infelicidade, ou felicidade, por que anseio.
[...]
- Mas é forçoso morrer por alguma coisa, Lobo da Estepe?
- Creio que sim! Minha felicidade enche-me de contentamento e posso suportá-la ainda por algum tempo. Mas quando a felicidade me permite um pouco de reflexão, aí meu desejo não é o de mantê-la para sempre, mas antes voltar a sofrer, só que de maneira mais bela e menos lamentável do que antes. Anseio por uma dor que me prepare e me faça desejar a morte.

Hermann Hesse

TDA e H (ou tema recorrente)

2011-03-16T21:16:00.005-03:00

Um diagnóstico pode até ser redentor à primeira vista, mas
ante os dois retrovisores de meu carro novo arranhados
a convicção de que carregarei essa displicência para toda vida
faz-me inundar de decepção comigo mesma.

Decepção, comigo, dissipa fácil,
olha que coisas nem merecem sentimento:
retrovisores pintados, saudade sim me despenteia,
grande o que posso na auto-indulgência!

Mau Procedimento

2011-03-15T20:10:00.001-03:00

Quisera nunca me perder de mim.
Preenchida só do que é meu
ver pegar esse enxerto,
ver regenerar o que a gangrena não pôde.
Mas não.
Tinha de ser essa febre mal curada
cobrando seu preço após anos.
Tinha de ser mais difícil, esse quadro infeccioso
predizendo a rejeição dos meus planos de inteireza,
afastando de mim o mais próximo que pude,
alinhavando, no meu, o corpo estranho,
ocupando meu osso.

O lobo da estepe (p.138)

2011-03-09T20:21:00.004-03:00

(Aos grandes e pequenos encontros)

- Porque eu sou como você. Porque estou tão só e amo tão pouco a vida, as pessoas e a mim mesma quanto você; e, como você, não posso levar nada disso a sério. Sempre houve pessoas assim, que exigem da vida o que ela tem de mais alto e não podem conformar-se com sua estupidez e crueldade.
[...]
- Eu compreendo, Harry. Mas quanto a sofrer na vida, disso tenho muita experiência. Você se surpreende por eu ser infeliz e conseguir dançar e estar tão segura de mim nas coisas superficiais da vida. E eu, meu amigo, me surpreendo por sabê-lo desiludido da vida sendo capaz de dominar tão profundamente as mais belas coisas do espírito, da arte e do pensamento! Eis por que fomos arrastados um para o outro e por que nos fizemos irmãos. Vou ensinar-lhe a dançar, a brincar e a sorrir, e ainda assim permanecerá infeliz. E você me ensinará a pensar e a saber, e ainda assim permanecer descontente. Sabe que somos ambos filhos do demônio?
Hermann Hesse

Charada (pra não dizer pegadinha)

2011-03-08T22:26:00.003-03:00

Para que descomplicar se não vou dormir mais cedo?
Adivinha quem nem está aí,
o que inventei colorido
ou, em preto e branco, o verdadeiro?

Ou assim

2011-03-08T22:04:00.006-03:00

Prefiro quando me cabe a escolha, mesmo a de Sofia, mesmo a que me inverte em carne viva e me remete ao mais raso dos instintos, à mesquinhez da sobrevivência. Às vezes, prefiro. Em minhas mãos firmes e cheias de dedos, meu peito estará sempre mais seguro que na entrega desprevenida de um lusco-fusco displicente.

Do risco e da tampa

2011-03-08T18:59:00.004-03:00

Uma vez era só represa e sargaço e lodo.
Era suja e fedia de perto,
ao longe, tinha até presença
deslumbrava a vista e não oferecia incômodo.
Houve até quem se gastasse nessa água
e engastado saísse arrastando a lama e o plancton morto.

Agora esse descuido, esse ralo aberto,
essa vazão incontida do caldo podre.
Agora essa ressaca,
esse exagero de quem só ama por inteiro
e molesta e clama e arrebenta, sem saber se há amparo,
o próprio corpo.

Quarteto - Eugênia Fraietta

2011-03-02T12:47:00.002-03:00

porque prefiro ficar sem céu a não ter voado
que prefiro perder o filho a não ter parido
prefiro enterrar um amor a não ter amado
me esquartejar por dentro a não ter sangue

(assim prefiro também)

onde achar mais:
http://bichodesetecabecas-ge.blogspot.com/

TAKE P/BERE - Paulo Leminski

2011-03-01T20:13:00.003-03:00

foi tudo muito súbito
tudo muito susto
tudo assim como a resposta
fica quando chega a pergunta

esse isso meio assunto
que é quando a gente está longe
e continua junto

Quando o sono também

2011-02-28T01:13:00.005-03:00

O sono não vem.
O sono não vem porque a raiva derrama
ou porque a saudade pinça.
Raiva é coisa densa,
espessa o calibre das veias, embora líquida.
Saudade não.
A saudade, conotação muito fluida, é pura inconveniência,
minúcia redundante, abstinência prolixa.
De corpo é ainda pior,
saudade de corpo tem memória na carne;
coça, membro arrancado,
ecoa agredindo a forma física
e expõe goteiras: imagens, delírios, sinestesias.

Mas o sono afugentado não brinca
e cobra sua conta no dia seguinte,
quando a saudade é já sintoma
e a raiva condensada estreita as paredes sanguíneas.
Nos pulmões, um coágulo quase indolor de noite escura feita em claro
é princípio inadiável de embolia.

Do que irrevogavel e impreterivelmente flui

2011-02-27T23:42:00.003-03:00

[...] em todos os lugares o amor acaba; a qualquer hora o amor acaba; por qualquer motivo o amor acaba; para recomeçar em todos os lugares e a qualquer minuto o amor acaba.

Paulo Mendes Campos

Por você vou roubar os anéis de Saturno

2011-02-26T04:45:00.008-03:00

http://4.bp.blogspot.com/_OX-49crdhvc/TNjXj6_-LLI/AAAAAAAABTM/sFSsmArg63A/s1600/Copia%2Bde%2Bimg191.jpg

Desmatamento

2011-02-25T20:26:00.005-03:00

Tem gente que é assim, só de passagem,
vem e atravessa.
Não quer ficar, mas sai arrastando a galharia,
desbarrancando a encosta.
Essa gente - consciência ecológica nenhuma -
nem sonha que mata ciliar é insubstituível.

O lobo da estepe (p. 99)

2011-02-24T21:45:00.003-03:00

- Vamos com calma - disse -, muita calma! Então você não sabe dançar? Dança nenhuma? Nem mesmo o one-step? E não obstante andou aí dizendo que teve de lutar na vida! Esta é uma mentira da grossa, seu moço, e não fica bem fazer isso na sua idade. Como pode dizer que a vida deu muito trabalho se você nem sequer sabe dançar?
- É que nunca aprendi. Não pude.
Ela sorriu.
- Mas aprendeu a escrever e a ler, não é verdade? E a somar, aprendeu latim e francês possivelmente e muitas outras coisas semelhantes...Aposto que passou uns dez ou doze anos na escola e estudou nela o possível, e talvez tenha até um título de doutor e conhece o chinês ou o espanhol. Ou não? Muito bem. Mas a verdade é que nunca dedicou um pouco de tempo nem dinheiro para aprender a dançar, hein?
- Foram meus pais - justifiquei-me. [...]
Olhou-me friamente, com muito desprezo, e em seu rosto voltou a brilhar algo que me recordou a infância.
- Agora põe a culpa nos pais! Será que perguntou a eles também se podia vir hoje ao Águia Negra? Perguntou? [...]

Hermann Hesse

Ela

2011-02-23T20:16:00.004-03:00

Achava que era irresistível
e era mesmo.
Até lhe comerem o último bocado.

Eu não, Caio

2011-02-22T19:40:00.012-03:00

Mora, Caio, na filosofia: pra que rimar amor e dor? Nunca precisou. Juro que me esforcei, mas você, Caio, não passa na peneira, não pende na balança. Você insiste na rima rasa, ela é pobre e sai mal... Caí. Mas assim, foi daqueles ralados que dão agonia de olhar, sabe? Aquele branco. Branco branco branco e sangue. Nossa, demora chegar. Arde pra cacete na hora do banho, mas tem de lavar. Eu vejo os olhares repugnantes pra minha ferida, tão diferentes daqueles de quando eu não tinha um arranhão, a pele bem esticada, a bola mágica na barriga. Muito curioso, curiosíssimo, Caio, os olhares. Como oprimem e acariciam, como invade sua indiscrição, seu zelo infantilizado e descabido, sua reprovação quando nos apontam transgredindo. Eu devolvo todos, não fico com mais nada, Caio, eu os retribuo com a mesma e exata devoção. Preocupa-me só o meu ralado. E os curativos. O ventre agora é fosso, fundo, fundo, Caio, cavado e vazio. Mas é um vazio honesto, entende? Uma desocupação que se sabe. Dói. Não posso negar. Contrai ainda com muita força. Sei que é memória, eco de invasão recente, saudade do derramamento. Diria que nunca vi buraco tão digno, Caio, um oco sustentando as paredes, mantendo, ficando, fortalecendo as fibras com o próprio brio. Falar uma coisa bem séria, anda me dando uma vontade danada de bater você no liquidificador, ou passar bem passado no mixer até ficar lisinho... Caio, sua mãe que me perdoe, mas está me dando uma vontade louca de mandá-lo à puta-que-pariu e ir procurar minha Madalena em algum outro oco que eu há tempos não visito. Sei que está desesperada que eu a encontre, eu sei, eu sinto. Caio, vai à puta que te pariu! Pronto falei. Ai, alívio! Eu, por hora, não caio. Caio, não, só me equilibro.

O lobo da estepe (pp. 73 e 74)

2011-02-20T22:51:00.003-03:00

Mas, enfim, nosso Lobo da Estepe descobriu dentro de si ao menos a duplicidade fáustica; conseguiu determinar que à unidade de seu corpo corresponde uma unidade espiritual. [...] Desejaria vencer dentro de si o lobo e viver inteiramente como homem, ou então renunciar ao homem e viver ao menos como lobo uma vida uniforme, sem desvios. Provavelmente nunca observou com atenção um lobo autêntico; então veria, talvez, que nem mesmo os animais possuem a unidade da alma, que também neles, atrás da bela e austera forma do corpo, vive uma multiplicidade de desejos e de estados; que também o lobo tem abismos no seu interior e também sofre. [...] O homem simpático mas sentimental que entoa a canção do menino ditoso, desejaria também voltar à Natureza, à inocência, ao princípio, mas esqueceu que nem mesmo as crianças são felizes, e sim suscetíveis de muitos conflitos, de muitas desarmonias, de todos os sofrimentos.

Hermann Hesse